“Fiat voluntas tua...”
- Revertere
ad locum tuum! – gritei de repente.
Meu
gato, que não sabe latim, mas sabe que eu também não sei, olhou-me enfurecido,
nem tanto pelo pedantismo, mas pelo grito desvairado que perturbou seu ofício sacrossanto
de dormidor-mor da casa. Relevei seu olhar felino e ferino, e garrei a meditar
sobre a citação latina que o despertou. Acontece que hoje acordei comovido como
o diabo, apesar de não ter contemplado o luar de ontem - que me asseguram foi
digno de todos os superlativos belíssimos - nem de ter me aproximado da garrafa
de Cognac. Acordei melancólico talvez pelo simples fato da melancolia me cair
bem e combinar com minha alma e minha barba embranquecida. E foi aí, em meio aos
fantasmas que me rodearam, que me escapou aos berros a frase latina que leste acima, umas
das poucas que sei, fruto de algumas reminiscências da infância. Queres saber
como as aprendi? Tendo você algum tempo livre a perder, que me acompanhe então
nas linhas abaixo; se a seriedade da vida te chama aos seus afazeres,
despeçamo-nos aqui. Asseguro-te de que não perdes nada.
Certa vez um amigo perguntou-me em tom de pilhéria, ou seriamente, não sei, se eu já havia sido uma criança. “Às vezes olho para você e penso que já nasceu com barbas...”. Ri da observação, apesar de não tê-la entendido muito bem, e na verdade nem fiz muito empenho em decifrar o chiste. Há coisas que é melhor não entender. Mas o fato é que sim, meu caro amigo, minha cara leitora, eu já fui criança e a historieta que aqui vai data daquela época, em fins do século passado.
Fui
criado em um ambiente religioso. Fui coroinha. Segurei muito missal, enchi a
barriga de hóstias não consagradas, e vivia rodeado de anjos que me
acompanhavam por todos os lados. Recordo-me que naquele tempo alguém me disse
que Deus falava latim. “Latim, o que é isso?” – perguntei. “A língua que Deus
fala”, insistiu o interlocutor, que certamente apenas repetia frase solta
apanhada alhures. Pois fiquei com o tal latim na cabeça. Era no final do século,
como já lhes disse, e internet era tão desconhecida da gente quanto o tal
idioma de Deus. Perguntei ao meu pai: “é verdade que Deus fala latim?” Ele,
após meditar um pouco, respondeu que achava que era isso mesmo; lembrou de que
quando moço as missas eram todas em latim e até arriscou algumas palavras como
“dominus vobiscum”. Então, era verdade... Deus falava latim. Escusado
dizer que eu era religioso visto que já o confessei ao leitor, e como todo bom
religioso queria as atenções de Deus todas sobre mim e, portanto, vi no latim a
oportunidade para que as minhas orações fossem recebidas com prioridade pelo
Todo Poderoso por falar-lhe a língua primeira do seu coração, à despeito de
conhecer todas as outras, naturalmente. Um homem pode aprender bem vários
idiomas, e um Deus sabê-los todos, mas certamente aquele que mais lhe soa bem
aos ouvidos e afaga-lhe a alma é o seu idioma nativo, e eu havia descoberto a
língua materna de Deus.
Corri
à biblioteca e sem hesitação disse à dona Zoraide, a bibliotecária, “quero um
livro de latim”. “Ora, garoto, o que quer com latim? - interrogou-me com
sincero interesse. “É uma língua bonita”, repliquei lembrando do “dominus
vobiscum” que me soou tão belo, e sem querer contar a grande descoberta. Se
cai na boca do povo e todos me inventam de rezar em latim, lá se vai a minha
vantagem e a predileção almejada. “Não se fala mais isso hoje em dia, menino. É
coisa lá do Império Romano. Coisa do passado. Deves aprender inglês que é
língua do futuro”, prosseguiu a bibliotecária. Eu era um menino e as palavras
passado e futuro não faziam sentido nenhum para mim. Vivia no presente e no
presente calhava aprender latim. De todo modo, dona Zoraide disse que
procuraria algum livro antigo; que voltasse em dois dias.
A
Terra girou duas vezes e lá eu estava a ter com a boa dona Zoraide. “Filho, o
que consegui achar é isto: um livro de orações. Não há nada mais”. Só podia ser
mesmo coisa de Deus que já me abençoava o alvitre. Escrevi com alegria o nome
na ficha de empréstimo, e de lá saí com aquele livro velho a me renovar as
esperanças de gozar os benefícios da intimidade com o Altíssimo. Passei os dias
a copiar orações: o “Pai Nosso”, a “Ave Maria”, que ainda hoje trago na memória,
e a “Salve Rainha”, que nunca me entrou na cabeça, seja em latim, seja em
português. Meu pai ao ver-me tão pio e dedicado comentou com minha mãe: “este
ainda me sai padre”. O que ele jamais soube é que por trás de tamanho devocionismo
escondiam-se desejos profanos e comuns da idade, como um videogame, namorar com
a Viviane, e ver o Palmeiras campeão brasileiro. “Pater noster qui es in
caelis, sanctificetur...” era recitado ao pé da cama com fé e devoção diretamente proporcionais aos erros de
pronunciação.
O
videogame não veio, a Viviane enamorou-se do Ricardo e o Grêmio foi o campeão
brasileiro daquele ano. Logo concluí que Deus não conhecia videogame, devido à
gravidade do seu ofício que não lhe dispensava tempo para frivolidades; que o
Ricardo havia descoberto o segredo do idioma e tinha melhor dicção no “sanctificetur
nomen tuum”; e que o latim era ainda língua corrente no Rio Grande do Sul,
ao contrário do que afirmara a bondosa dona Zoraide.
Lá
se vão duas laudas e lá se vai a sua paciência...
Pois
bem, cresci. Aqueles anjos se perderam no tempo que tudo devora. Hoje
assombram-me alguns fantasmas estranhos que me ficam soprando ao ouvido coisas
de passado e de futuro. Apesar da barba tão comentada e de tantos julhos vividos, ainda sou aquele garoto que não entende de passado e de futuro,
e sinto terror todas as vezes que esses espectros maledicentes aparecem, posto
que me roubam o presente. Decerto me querem fantasma também...
Ontem, na madrugada insone, enquanto trocava os canais da tv, encontrei um programa em que um padre exorcizava fantasmas com pomposas expressões latinas. Lembrei-me do projeto pueril que aqui vos narro, e hoje bradei a frase cemiterial que iniciou o texto, perturbou o sono do gato, e levou-te ao google, minha devota leitora.
Oh, que o padre da madrugada tenha razão! Que o latim que me falhou em atrair o favoritismo do Criador, possa ao menos arredar essas assombrações de volta às suas catacumbas e lá mantê-las per ominia saecula saeculorum.
Libera nos a malo,
Amen.
Ps.: Esperavas um breve texto de tanatologia? Sinto enganá-lo, mas perceba que parte da culpa é tua. Poderias ter interrompido a leitura no primeiro parágrafo, como, aliás, sugeri. A morte eu não sei, mas a vida é farta em desilusões.
