Le choix de ce monsieur: uma pequena ironia romântica

        

"Não sou eu quem me navega;

quem me navega é o mar"

(Paulinho da Viola)

            Noite de quarta-feira, véspera de feriadão. Eduardo desembarca no aeroporto de Congonhas. Terá de aguardar duas horas pelo voo que o levará ao Rio de Janeiro, onde pretende passar os próximos dias.  O terminal, como podes presumir, está abarrotado de gente que anda de lá para cá em um caos orquestrado e barulhento. Eduardo uniu-se à multidão à procura de um bar. Sem um trago, ele certamente não suportaria a longa espera em meio a esse formigueiro humano. Sem muito esforço ele encontrou uma adega. Entrou sem hesitação e foi direto ao balcão, onde um gentil garçom com sua típica gravata-borboleta o recebeu gentilmente.

               — Boa noite, senhor. Bem-vindo ao Grand Cru.

               — Boa noite. Uma taça de vinho tinto, por favor.

               — Pois não, senhor. Temos um Syrah australiano, um Cabernet chi...

               — O de maior graduação alcoólica, por gentileza — interrompeu Eduardo.

               Em pouco tempo uma delicada taça bojuda de cristal repousava diante dele, generosamente preenchida com a bebida tão desejada. “Nem perguntei o preço”, ele pensou, lembrando-se de que no aeroporto uma taça de vinho bem pode custar o preço de uma viagem a Santiago. “Se quebro essa taça então, ficarei mais tempo retido neste lugar do que o Tom Hanks no Terminal”. Ao girar o vinho, sentir os deliciosos aromas frutados e na boca os taninos equilibrados, ele se consolou com uma bela e sábia expressão popular: “o cartão que lute”. Relaxado, com a taça entre as mãos sobre o balcão, ele passou a observar os rótulos dispostos na prateleira à sua frente.

               — Eduardo! Não acredito! — disse uma bela voz de mulher.

               Eduardo virou-se de repente e viu diante de si, como uma conjuração sobrenatural, uma mulher querida.

               — Você costumava ser mais “atirada” — disse, e sorriu com naturalidade, sem qualquer indício de nervosismo.

               — Fique tranquilo. Hoje não cairei sobre você. Seria uma tragédia com você segurando essa taça. — E aproximando-se, beijou Eduardo.

               — Como vai, Elizabete? — perguntou Eduardo, como se fosse a coisa mais natural do mundo encontrar uma pessoa conhecida em um dos mais movimentados aeroportos do Brasil em plena véspera de feriado prolongado.

               — Estou bem. Estou surpresa e feliz por encontrá-lo aqui. É incrível, não acha? — perguntou Elizabete, sem esconder o espanto com o encontro imprevisto.

               — Pois é. Quem havia de dizer! Creio que esteja perto de completar um ano desde a última vez em que nos trombamos — e riu com a literalidade de suas palavras.

               — Nossa, o tempo é mais veloz que esses aviões todos...

               — Se é... Aceita uma taça de vinho?

               — Claro. Era mesmo o que eu buscava. Qual está bebendo?

               — Le choix de ce monsieur — respondeu, e levantou a mão para o garçom.

               — Hum, é francês?

               — Creio que sim. — E, dirigindo-se ao garçom que se aproximou: — Uma taça deste mesmo vinho para a senhora, por gentileza. — Voltando-se novamente a Elizabete fez a pergunta óbvia: — Está indo aonde?

               — Para Porto Seguro. Preciso descansar uns dias, pôr os pensamentos em ordem. E você? — perguntou, enquanto agradecia ao garçom que lhe trouxera a taça.

               — Para o Rio. E com o mesmo propósito seu.

               — Um brinde? — propôs Elizabete.

               — Aos aeroportos lotados? — brincou Eduardo.

               — Ao acaso. Melhor do que às calçadas esburacadas, não é? Ou seria tudo a mesma coisa, philosophus?

               Eles brindaram e beberam vagarosamente.

               Eduardo e Elizabete silenciaram e pareceram enternecer-se. Após alguns instantes, o semblante de Eduardo iluminou-se, e ele, olhando em volta a multidão que se deslocava, perguntou sem rodeios:

               — Já degustamos vinhos em contexto melhor, não? 

               — Sim. Como esquecer...? — ela respondeu sem tirar os olhos da taça. — Mas nosso último encontro não foi dos melhores, não achou?

               — Foi o chope. Nossa história é escrita com vinho tinto — e sorriu largamente.

               — Seja como for, parece que agora ficamos sempre a ler os nossos silêncios — ela retrucou.

               — Não é nossa culpa. Acho que ele não nos quer juntos — falou Eduardo, enigmaticamente.

               — Ele? Quem é ele? — perguntou Elizabete, agora olhando diretamente nos olhos do seu interlocutor.

               — O homem que escreve nossa história — ele respondeu, tranquilamente.

               — Do que você está falando? Que homem é esse? — ela perguntou sorrindo, imaginando se tratar de uma das brincadeiras espirituosas do “philosophus”.

               — Bete, tudo o que pensamos e fazemos é controlado por um professor de filosofia de 41 anos, instalado confortavelmente em sua poltrona. Talvez até degustando um bom vinho.

               Elizabete caiu em uma grande gargalhada.

               — Do que você está falando? — ela repetiu. — Quantas taças você já bebeu?

               — É o que você ouviu. Existimos apenas na mente desse professor. Ele quem te lançou contra mim há um ano; ele é quem nos fez reencontrarmo-nos aqui e agora.

               A expressão séria de Eduardo fez com que a risada de Elizabete cessasse.

               — Desculpe, Edu. Estou um pouco lenta hoje; não consigo entender essa sua ironia ou piada. Você terá que me explicar —, e sorriu, ainda se agarrando às últimas esperanças de que aquelas palavras sem sentido não passassem de uma piada incompreendida.

               — Não há piada alguma, e não há mais o que explicar —  declarou ele, sério. — Somos simples personagens de um conto, controlados ao bel prazer por esse professor escrevinhador.

               — Eduardo, por favor, isto já não está engraçado. Está me deixando preocupada. Você misturou algum remédio com a bebida? Está passando por algum tratamento? Está zombando de mim?  Me diga, afinal, o que há? — disse Elizabete em um tom em que se percebiam notas de irritação e genuíno desvelo.

               — Jamais zombaria de você; e jamais estive tão lúcido.

               — Edu, sinceramente... Bem, desculpe-me, tenho que ir; meu voo parte em breve. Cuide-se. Talvez nos encontremos novamente em algum bar nas Filipinas, em uma adega em Punta Arenas ou, quem sabe, num château na França.

               — A ironia lhe cai bem. Você fica ainda mais bela — disse um sorridente Eduardo.

               — Cuide-se, Edu. Responda aos meus e-mails. O Whats você sabe... — beijou Eduardo e virou-se para ir embora.

               — Você não pode ir agora, Bete.

               Elizabete voltou-se para Eduardo.

               — Ora, por quê?

               — Porque este conto não pode acabar assim. Não acha que seria um final esquisito? Decepcionante demais para os poucos leitores que chegaram até aqui.

               Elizabete virou-se novamente sem dizer palavra e deu alguns passos em direção à saída. Neste momento, a corrente que mantinha suspenso um belíssimo lustre arrebentou, e a peça estilhaçou-se no chão, a poucos centímetros de Elizabete, que recuou em um grande susto. Voltou ao balcão, agarrou a taça onde ainda havia um pouco de vinho e, lívida, dirigiu-se a Eduardo.

               — Edu, pelo amor de Deus, o que foi isso? O que está acontecendo?

               — Eu te disse. É ele. Não pode acabar assim — respondeu Eduardo, tranquilamente.

— Isto é inacreditável. Trata-se de algum tipo de pegadinha? Pelo amor de Deus, Edu! — exclamou Elizabete, completamente atônita.

               — Eu não poderia romper a corrente do lustre, poderia?

               — Não. Certamente que não, mas...

               — Mas ele pode.

               — Você deve ter enlouquecido. Ou eu devo estar enlouquecida.

               — Eu sei... Não é fácil descobrir que não passamos de títeres nas mãos de um qualquer.

               — Você quer me dizer que todas aquelas vezes em que eu e você...? Então, tudo o que existiu e existe entre mim e você...? Este encontro?

               — Foi ele.

               — Meu Deus! — gritou a incrédula mulher.

               Elizabete chamou o garçom — que, ainda perplexo com a queda do lustre, tomava as primeiras providências para a limpeza do local — e pediu mais uma taça de vinho.

               — Eu imagino o quanto ele deve ter se divertido com o meu nervosismo aparvalhado quando me colocou dentro da sua casa naquele dia — retomou Eduardo.

               — Não, não, há de ter uma explicação razoável. Não dá simplesmente para acreditar que há um homem mesquinho, vil, desprezível, canalha...

               — Bete, não! É melhor não falar assim — interrompeu Eduardo.

               — Ora, se o que diz é verdade, esse maluco nos trata como marionetes e você ainda o defende? — retrucou Elizabete com fúria.

               Neste momento, um baque seco se fez ouvir, desviando a atenção dos dois em direção ao garçom, que se projetava para a frente devido a um tropeção. A taça que trazia na mão direita caiu sobre o balcão, e o seu conteúdo foi arremessado contra Elizabete, banhando-a em vinho tinto.

               — Perdão, madame. Eu não sei o que está acontecendo hoje — disse o garçom apavorado e confuso.

               — Nem eu, mas não se preocupe. Não foi culpa sua — respondeu Elizabete, finalmente resignada.

               — Tentei avisá-la — disse Eduardo, com o olhar cínico dos que têm razão ao final.

               — E agora? Como vou embarcar assim? — ela perguntou enquanto tentava limpar-se com alguns guardanapos providenciados pelo garçom. — Como você soube disso tudo?

               — Não posso te falar agora.

               Elizabete inclinou-se, e agarrando as mãos de Eduardo perguntou:

   — Edu, nós somos reais?

               — Somos.

               — Mas você não disse que somos delírios da mente de um professorzinho qualquer?

               — Sim, e isso prova que somos reais de alguma maneira.

               Elizabete permaneceu em silêncio por alguns minutos, em seguida, retomou:

               — O próprio professor não pode ser o delírio da mente de um outro alguém?

               — É possível, sim.

               — E ele não desconfia?

               — Creio que às vezes pensa no assunto.

               — Por que ele faz isso? Por que ele brinca assim conosco?

               — Talvez para fugir do tédio; talvez para ter controle sobre algo; talvez ele não se conforme em ser apenas ele. Veja, Bete, não podemos saber nada dele além do que ele permite que saibamos. E ele permite muito pouco.

               — Ora, ele é um tipo de deus, afinal?

               — Bem, de certa forma...

               — E não há nada que possamos fazer?

               — Nós podemos tentar...

               — O quê?

               — Venha comigo, Elizabete. Vamos embora daqui.

               — Para aonde?

               — Não sei.

               — E nossos voos?

               — Voarão sem nós.

               — E nossas bagagens?

               — Chegarão aonde estivermos. Vamos?

               — Mas, Edu... o que será de nós?

               — O que tiver de ser.

               — E quanto tempo isso vai durar?

              — O tempo que for possível, linda — disse Eduardo, apertando firmemente as mãos de Elizabete. — Às vezes, o eterno tem curta duração...

               — Que seja, philosophus. Vamos! — disse Elizabete levantando-se.

   — Garçom! — gritou Eduardo. — A conta, por gentileza.

               Conta paga. Os dois saíram da adega.    

Amigo leitor, amiga leitora, é isso o que acontece quando deitamos a pena e cochilamos por um instante. Pobres criaturas petulantes, basta uma migalha de liberdade e logo mordem a maçã. Eu poderia tê-los levado ao paraíso se tivessem paciência, mas sempre querem saber mais do que podem saber. Essa é miséria desses serezinhos pensantes. De minha parte nada mais terão.

Algumas obrigações me chamam. Portanto, eu entrego a sorte dos meus queridos amigos a você estimado leitor, estimada leitora. Eis! Aí estão, de mãos dadas, desviando das pessoas no aeroporto lotado. Tome-os em suas mãos, conduza-os para onde lhe aprouver. Só lhe peço que sejas bondosa com eles. Lhe asseguro que merecem algo de bom.

Ah, peço também ao amável leitor, à amável leitora, que tenha a bondade de informar para onde devo remeter as bagagens. Obrigado.