Minha cara Cibele,

Amada Cibele,

Minha cara Cibele,

Hoje o dia amanheceu cinza novamente. É o sexto dia seguido... Estou triste. É impressionante como somos tão hesitantes em reconhecer um momento de felicidade e tão resolutos em declarar-nos em tristeza, não? A tristeza é um sentimento positivo, claro e inequívoco. A felicidade, por sua vez, é obscura, arredia, insegura, tímida, e normalmente só a notamos no pretérito, ou seja, tempos após sua visita.  Dessa forma, em momentos assim, de tristeza, é que voltamos os olhos ao passado em busca de uma lembrança feliz que amenize o estado atual. E, sempre que realizo esse exercício, minha cara, acabo chegando até você. A imagem da frágil dama morena sempre sorridente e de olhar esfíngico traz em si o dom de me acalmar.

Os dias tristes tendem a ser morosos; os felizes, velozes. Por duas vezes tive a nítida impressão de que o relógio só reiniciou o seu movimento quando detive nele minha atenção. Ah Cibele..., mas até mesmo o tempo em relação à ti apresenta um aspecto peculiar. Lembro-me bem do giro frenético do relógio quando estávamos juntos. O tempo, de alguma maneira, parecia querer privar-me de ti. Ou sabia ele que o pouco era suficiente? Vinte ou trinta minutos que se passavam em vinte segundos rendiam a certeza de um dia todo bem vivido! Chega a ser engraçado.

Mas, me contes tu. Por onde tua liberdade tem te levado?

São tantas coisas para lhe dizer que certamente o excesso de ideias acaba por entupir o estreito duto de minhas capacidades de escritor. Espero ver-te em breve. Assim,  pretendo dar vazão a todos esses sentimentos guardados, pois tu sabes que é mais fácil soltar a língua do que a pena.

Bem, aguardo sua visita, ou ao menos uma carta. Por favor, apenas rogo-te que não me telefone (seria horrível não atender-te). Tu bem sabes o quanto detesto esse aparelho, e que só o possuo para situações emergenciais. Quero uma carta. Quero aguardar ansiosamente no portão, segurar sua carta em minhas mãos após trocar alguns dedos de prosa com o carteiro, para logo em seguida sentar-me à sombra de uma paineira, e passar horas lendo nas entrelinhas o que você não escreveu.

A palavra falada voa, se perde na imensidão do (in)finito. A palavra escrita pode ser preservada, guardada cuidadosamente no fundo de uma gaveta secreta, assim como tu que está guardada no fundo de minha alma.

Vila do Sossego, 10 de julho de 2013.

Bernardo.