Guimarães
chama-se ele; ela, Cristina. Tinham um filho a quem puseram o nome de Abílio.
Cansados de lhe dar maus-tratos, pegaram do filho, meteram-no dentro de um
caixão e foram pô-lo em uma estrebaria, onde o pequeno passou três dias, sem
comer nem beber, coberto de chagas, recebendo bicadas de galinhas, até que veio
a falecer. Contava dois anos de idade. Sucedeu este caso em Porto Alegre,
segundo as últimas folhas, que acrescentam terem sido os pais recolhidos à
cadeia, e aberto o inquérito. A dor do pequeno foi naturalmente grandíssima,
não só pela tenra idade, como porque bicada de galinha dói muito, mormente em
cima de chaga aberta. Tudo isto, com fome e sede, fê-lo passar "um mau
quarto de hora", como dizem os franceses, mas um quarto de hora de três dias,
donde se pode inferir que o organismo do menino Abílio era apropriado aos
tormentos. Se chegasse a homem, dava um lutador resistente, mas a prova de que
não iria até lá, é que morreu.
Se
não fosse Schopenhauer, é provável que eu não tratasse deste caso diminuto,
simples notícia de gazetilha. Mas há na principal das obras daquele filósofo um
capítulo destinado a explicar as causas transcendentes do amor. Ele, que não
era modesto, afirma que esse estudo é uma pérola. A explicação é que dois
namorados não se escolhem um ao outro pelas causas individuais que presumem,
mas porque um ser, que só pode vir deles, os incita e conjuga. Apliquemos esta
teoria ao caso de Abílio.
Um
dia Guimarães viu Cristina, e Cristina viu Guimarães. Os olhos de um e de outro
trocaram-se, e o coração de ambos bateu fortemente. Guimarães achou em Cristina
uma graça particular, alguma cousa que nenhuma outra mulher possuía. Cristina
gostou da figura de Guimarães, reconhecendo que entre todos os homens era um
homem único. E cada um disse consigo: "Bom consorte para mim!". O
resto foi o namoro mais ou menos longo, o pedido da mão da moça, as
formalidades, as bodas. Se havia sol ou chuva, quando eles casaram, não sei;
mas, suponho um céu escuro e o vento minuano, valeram tanto como a mais fresca
das brisas debaixo de um céu claro. Bem-aventurados os que se possuem, porque
eles possuirão a terra. Assim pensaram eles. Mas o autor de tudo, segundo o
nosso filósofo, foi unicamente Abílio. O menino, que ainda não era menino nem
nada, disse consigo, logo que os dois se encontraram: "Guimarães há de ser
meu pai e Cristina há de ser minha mãe; é preciso que nasça deles, levando
comigo, em resumo, as qualidades que estão separadas nos dois". As
entrevistas dos namorados era o futuro Abílio que as preparava; se eram
difíceis, ele dava coragem a Guimarães para afrontar os riscos, e paciência a
Cristina para esperá-lo. As cartas eram ditadas por ele. Abílio andava no
pensamento de ambos, mascarado com o rosto dela, quando estava no dele, e com o
dele, se era no pensamento dela. E fazia isso a um tempo, como pessoa que, não
tendo figura própria, não sendo mais que uma idéia específica, podia viver
inteiro em dois lugares, sem quebra da identidade nem da integridade. Falava
nos sonhos de Cristina com a voz de Guimarães, e nos de Guimarães com a de
Cristina, e ambos sentiam que nenhuma outra voz era tão doce, tão pura, tão
deleitosa.
Enfim,
nasceu Abílio. Não contam as folhas cousa alguma acerca dos primeiros dias
daquele menino. Podiam ser bons. Há dias bons debaixo do sol. Também não se
sabe quando começaram os castigos, — refiro-me aos castigos duros, os que
abriram as primeiras chagas, não as pancadinhas do princípio, visto que todas
as cousas têm um princípio, e muito provável é que nos primeiros tempos da
criança os golpes fossem aplicados diminutivamente. Se chorava, é porque a
lágrima é suco da dor. Demais, é livre — mais livre ainda nas crianças que
mamam, que nos homens que não mamam.
Chagado,
encaixotado, foi levado à estrebaria, onde, por um desconcerto das cousas
humanas, em vez de cavalos, havia galinhas. Sabeis já que estas, mariscando,
comiam ou arrancavam somente pedaços da carne de Abílio. Aí, nesses três dias,
podemos imaginar que Abílio, inclinado aos monólogos, recitasse este outro de
sua invenção: "Quem mandou aqueles dois casarem-se para me trazerem a este
mundo? Estava tão sossegado, tão fora dele, que bem podiam fazer-me o pequeno
favor de me deixarem lá. Que mal lhes fiz eu antes, se não era nascido? Que
banquete é este em que o convidado é que é comido?".
Nesse
ponto do discurso é que o filósofo de Dantzig, se fosse vivo e estivesse em
Porto Alegre, bradaria com a sua velha irritação: "Cala a boca, Abílio. Tu
não só ignoras a verdade, mas até esqueces o passado. Que culpa podem ter essas
duas criaturas humanas, se tu mesmo é que os ligaste? Não te lembras que,
quando Guimarães passava e olhava Cristina, e Cristina para ele cada um
cuidando de si, tu és que os fizeste atraídos e namorados? Foi a tua ânsia de
vir a este mundo que os ligou sob a forma de paixão e de escolha pessoal. Eles
cuidaram fazer o seu negócio, e fizeram o teu. Se te saiu mal o negócio, a
culpa não é deles, mas tua, e não sei se tua somente... Sobre isto, é melhor
que aproveites o tempo que ainda te sobrar das galinhas, para ler o trecho da
minha grande obra, em que explico as cousas pelo miúdo. É uma pérola. Está no
tomo II, livro IV, capítulo XLIV... Anda, Abílio, a verdade é verdade ainda à
hora da morte. Não creias nos professores de filosofia, nem na peste de Hegel...
E
Abílio, entre duas bicadas:
Será
verdade o que dizes, Artur; mas é também verdade que, antes de cá vir, não me
doía nada, e se eu soubesse que teria de acabar assim, às mãos dos meus
próprios autores, não teria vindo cá. Ui! Ai!
Machado de Assis. O autor de si mesmo em Gazeta de Notícias, 16 de junho de 1895.
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