Homens de sorte

— Diga-me o cavalheiro, por gentileza: pode um homem sério hoje em dia ocupar-se de outra coisa que não seja o amor? Diga-me, eu lhe suplico com sinceridade.

— Perdão, cavalheiro, perguntas a mim?

— Pois sim. A quem mais perguntaria?

— A qualquer um desses senhores, talvez?

— Qual! Homens de negócios... Nojo! Não passam de feridas pútridas na epiderme da mãe Terra. O senhor não. O senhor é um homem distinto, logo vejo.

— Logo vê? O que vê?

— Que és como eu! Um herói! Somos Quixotes valentes e acreditamos que o mundo vale alguma coisa mais do que uma commodity qualquer. Repares tu naquele velho empertigado sobre o jornal. No que estarás a pensar?

— Bem, eu... eu não sei... Ora, como iria saber?

— Ora, como iria saber! Veja como olha com desprezo para o copo em sua frente! Percebes agora?

— Por Deus, quem é o senhor?

— Ah, claro, que falta de modos a minha! Dr. Alvarenga Peixoto ao seu dispor.

— Doutor... Doutor em quê?

— Doutor em alguma coisa. Isso são caprichos...

— Pois bem, doutor. Poderias ter a bondade de me informar o que deveria eu enxergar naquele pobre velhinho apreciando seu trago?

— A velha e maldita cobiça humana; a avareza; o pior sentido que um homem pode dar à sua breve existência: o culto ao dinheiro.

— Tudo isso fundamenta-se na observação do modo como ele bebe?

— No que mais seria?

— Certo. Então estás me dizendo que toda a vida de um homem pode ser decifrada a partir do simples gesto de beber um trago no bar?

— O essencial de sua vida, sim.

— Interessante teoria, doutor Peixoto. Suponho que seja endossada por eminentes estudiosos da natureza humana.

— E isso o que importa? A abiogênese foi endossada pelas mentes mais brilhantes da humanidade, mas você não acredita que do seu whisky possa algum dia surgir um espécime qualquer.

— Astúcia não lhe falta, caro doutor. Isso é inquestionável.

— A propósito, qual o nome do seu whisky?

— Um Chivas. 

— Ora, isso eu sei. Um Chivas 18. O sabia a 50 metros daqui.

— Diabos, por que perguntas, então?

— Pergunto o nome da pessoa pela qual bebes...

— Doutor, o senhor está se tornando inconveniente...

— Por favor, perdoe-me. Sou um homem comovido e expansivo. Não deixo escapar a oportunidade de saudar um companheiro de armas quando o encontro. Estamos cada vez mais raros, meu senhor.

— Companheiro de armas? Já sei, doutor. Chegaste a essa conclusão pela forma em que bebo meu Chivas. Estou correto?

— Corretíssimo.

— Certo, certo... Sinto informar que estás equivocado, meu douto senhor. Entre mim e aquele nobre velho não há qualquer dessemelhança. Bebo a pensar no verdadeiro valor dos homens. E os homens, doutor, não valem o que sentem, mas o que trazem na algibeira.

— Retumbante retórica, meu amigo. Uma lástima que não enganes nem a ti mesmo.

— Eu não lhe devo nenhuma...

— Um homem que busca o lucro bebe atento; um homem que busca o esquecimento bebe rápido. Mas, o senhor... o senhor bebe com a guarda baixa; segura o copo como quem segura uma bela e delicada mão de mulher; bebe em goles tão curtos que morrem antes mesmo de chegar aos seus lábios...

— Anna! O nome dela é Anna!!

— Partiu?

— E não mais voltará.

— Seguro?

— Tanto quanto o senhor.

— Ainda temos coração! Somos homens de sorte!