A vida presta!

 

     Olá, meu nome é Ednilson, e eu sou um pessimista. Pensei em começar este texto assim, mas não o farei. Tenha o leitor e a leitora a bondade de desconsiderar. O texto se inicia abaixo.

    "A vida presta", disse a talentosa atriz Fernanda Torres ao ser anunciada como vencedora do Globo de Ouro. Sim, Fernanda, hoje eu concordo contigo. Contudo, quero neste texto realizar uma breve confissão que explicará o "hoje" da frase anterior, e revelará aquela que para mim é a única perspectiva através da qual a concordância se faz possível. Peço ao amigo leitor, à minha leitora, que tome o assento do padre no confessionário e seja paciente comigo, que tenho necessidade de falar-te. 

    Veja bem, há algum tempo atrás, nem mesmo sei especificar quanto, eu discordaria totalmente da Fernanda, e ao ouvi-la certamente daria o sorriso irônico de um pedante e destilaria alguma frase praguejando a existência. Perguntas o porquê, minha cara confessora? Simples, porque eu era um pessimista militante com firma reconhecida em cartório, como diria Odorico Paraguassu. Mas, permita-lhe explicar o sentido desse pessimismo. Sou um discípulo de Arthur Schopenhauer. Sim, o filósofo alemão. Mergulhei fundo nas suas obras e saí convencido de que a vida é algo que melhor seria se antes não fosse; que a vida é um empreendimento que não cobre os custos do investimento; que melhor seria se não tivesse nascido. O pessimismo é isso, atento confessor, acreditar que a vida não vale a pena, ou que a vida não presta. E, sendo franco, como todo confessante deve ser, o pessimismo é irrefutável. A genialidade de Schopenhauer está no fato de que ninguém no campo da filosofia conseguiu expor de forma tão clara e acessível a miséria da nossa existência. E foi assim, prezada confessora, que eu passei a enxergar a miséria por todos os lados. Todos os dias vários demônios capciosamente sopram ao meu ouvido: Ednilson, qual o sentido de uma vida sem sentido? Por que submete-se a essa rotina opressora? Por que aprender e ensinar se a única verdade é a nulidade da existência? Por que tanto esforço se a morte é a única coisa certa a se alcançar? Por que, afinal, não fazer como os porcos, que ao notar a inevitabilidade da derrota ajoelham-se com resignação diante da morte? Oh, estimado leitor-confessor, quantas batalhas travei e ainda travo contra esses espíritos maléficos que têm a espada da verdade a seu favor. São batalhas silenciosas, batalhas irônicas. Sim, irônicas, tanto interior quanto exteriormente. Desculpe-me se a confundi, amiga confessora. Embora eu não espere de ti absolvição alguma, posto que não me podes concedê-la, espero ao menos ser compreendido. Portanto, explico-me. Batalha interior irônica, porque consagrei minha vida à filosofia, e a filosofia é a busca pela verdade (Suplico-lhe que não me perguntes o que é a verdade, és minha compassiva leitora-confissora e não Pôncio Pilatos) e agora me vejo constantemente em guerra contra a categórica verdade que a própria filosofia me impõe; e batalha exterior irônica, pois quem me vê sempre calado, distante, garante que estou a um passo de atingir o Nirvana, quando na verdade estive muitas vezes a um passo de colapsar. 

     Como me curei?, perguntas. Não, eu não me curei, respondo. Dizê-lo seria temerário. Um pessimista, caro amigo, é como um alcoólatra. Não entendes? O que quero dizer é que pessimistas, assim como alcoólatras, não se curam. Seremos sempre o que somos. Mas, podemos aprender a "nos controlar", digamos assim (uma vitória do caráter adquirido sobre o caráter inteligível, para os amigos schopenhauerianos). Podemos aprender ou desenvolver estratégias que afastam ou neutralizam a ação dos demônios que apontam para o vale de lágrimas ou para o botequim da esquina, que sempre estarão dispostos a receber-nos.

    Mas antes que estoures a porta deste frágil confessionário, vou direto ao ponto. Encontro forças para afugentar os demônios sempre à espreita na própria filosofia que os conjurou e na arte que também os pode invocar. Uma nova ironia? Sim, não lhe nego a razão. Para fazer-me mais compreensível preciso neste momento mencionar outros dois dos meus mestres: Friedrich Wilhelm Nietzsche e Joaquim Maria Machado de Assis. Ambos, assim como o próprio Schopenhauer!, pessimistas não praticantes (para constestações filosóficas, chame-me no direct).  Para não perder-me em um palavrório acadêmico sempre tão elegante quanto enfadonho, do qual eu nem teria competência de levar a cabo (talvez a parte de enfado sim, mas a elegância e a sapiência dos doutos, confesso, piedosa confessora, que não possuo), vou ser-lhe simples e objetivo. Nietzsche me ensinou que a vida realmente não tem um sentido; ele não consegue provar o oposto do que ensinou Schopenhauer, mas diante do absurdo da existência nos faz um convite: vamos dançar? Ele nos diz algo assim, confuso confessor: "ok, a vida não tem sentido. Que tal darmos um a ela? Que tal dançarmos? Que tal encarar os altos e baixos da vida com coragem? Que tal encaramos nossa vida, seja lá como ela for, e gritar: sim!!!!? Que tal endereçarmos ao grande e poderoso Orco a seguinte missiva: 'tenho pena de ti, que fizeste da morte o teu ofício. Quando quiseres nos encontraremos, e me ajoelharei diante de ti; olharei profundamente em seus olhos e você não verá medo, mas sim coragem e satisfação'? Em resumo, Nietzche me ensinou o grande sim à vida. Já o Machado... Ah, o mais genial de todos os escritores me ensinou a rir diante das vicissitudes da vida. Machado, um leitor de Schopenhauer, também não fugiu das agruras da realidade; as encarou, as retratou com maestria e...comicidade! Machado zombou da vida e da morte. Machado... Paro por aqui, minha amiga, pois não consigo conter o entusiamo ao falar desse gênio e posso me alongar desnecessariamente. Machado de Assis não é apenas um nome próprio, é um conceito onde todos os mais elogiosos adjetivos de todos os idiomas encontram-se subsumidos.

    Por fim, o que esses mestres me ensinaram é que a sucessão caótica de acasos, ao qual damos o nome genérico de vida, deve ser encarada dentro de uma perspectiva estética; que é possível frui-la mesmo sabendo que não leva a lugar algum (por que deveria levar?); mesmo sabendo que a rosa que hoje enfeita meu jardim se esfacelará amanhã e que o sorriso que agora trago no rosto pode se converter em lágrimas em questão de minutos. A vida é uma tragédia. A vida é uma comédia. A vida é uma obra de arte! E apenas empunhando a espada da arte, amiga confissora, que também é uma espada feita de verdade, é que consigo manter esses demônios afastados, uma vez que derrotá-los, eu sei, é impossível. E é apenas por contemplar a vida como uma tragicomédia que eu posso dizer:

    Fernanda, você tem razão, a vida presta!

   Muito obrigado, amável leitora-confissora, pela sua atenção. Agora vamos! Há um belo e auspicioso dia lá fora. Um dia digno de um Oscar...

     

A imagem que ilustra este texto é do cartunista Angeli e foi publicada na edição de hoje (02/03/2025) na Folha de São Paulo.