Le choix de ce monsieur: uma pequena ironia romântica

        

"Não sou eu quem me navega;

quem me navega é o mar"

(Paulinho da Viola)

            Noite de quarta-feira, véspera de feriadão. Eduardo desembarca no aeroporto de Congonhas. Terá de aguardar duas horas pelo voo que o levará ao Rio de Janeiro, onde pretende passar os próximos dias.  O terminal, como podes presumir, está abarrotado de gente que anda de lá para cá em um caos orquestrado e barulhento. Eduardo uniu-se à multidão à procura de um bar. Sem um trago, ele certamente não suportaria a longa espera em meio a esse formigueiro humano. Sem muito esforço ele encontrou uma adega. Entrou sem hesitação e foi direto ao balcão, onde um gentil garçom com sua típica gravata-borboleta o recebeu gentilmente.

               — Boa noite, senhor. Bem-vindo ao Grand Cru.

               — Boa noite. Uma taça de vinho tinto, por favor.

               — Pois não, senhor. Temos um Syrah australiano, um Cabernet chi...

               — O de maior graduação alcoólica, por gentileza — interrompeu Eduardo.

               Em pouco tempo uma delicada taça bojuda de cristal repousava diante dele, generosamente preenchida com a bebida tão desejada. “Nem perguntei o preço”, ele pensou, lembrando-se de que no aeroporto uma taça de vinho bem pode custar o preço de uma viagem a Santiago. “Se quebro essa taça então, ficarei mais tempo retido neste lugar do que o Tom Hanks no Terminal”. Ao girar o vinho, sentir os deliciosos aromas frutados e na boca os taninos equilibrados, ele se consolou com uma bela e sábia expressão popular: “o cartão que lute”. Relaxado, com a taça entre as mãos sobre o balcão, ele passou a observar os rótulos dispostos na prateleira à sua frente.

               — Eduardo! Não acredito! — disse uma bela voz de mulher.

               Eduardo virou-se de repente e viu diante de si, como uma conjuração sobrenatural, uma mulher querida.

               — Você costumava ser mais “atirada” — disse, e sorriu com naturalidade, sem qualquer indício de nervosismo.

               — Fique tranquilo. Hoje não cairei sobre você. Seria uma tragédia com você segurando essa taça. — E aproximando-se, beijou Eduardo.

               — Como vai, Elizabete? — perguntou Eduardo, como se fosse a coisa mais natural do mundo encontrar uma pessoa conhecida em um dos mais movimentados aeroportos do Brasil em plena véspera de feriado prolongado.

               — Estou bem. Estou surpresa e feliz por encontrá-lo aqui. É incrível, não acha? — perguntou Elizabete, sem esconder o espanto com o encontro imprevisto.

               — Pois é. Quem havia de dizer! Creio que esteja perto de completar um ano desde a última vez em que nos trombamos — e riu com a literalidade de suas palavras.

               — Nossa, o tempo é mais veloz que esses aviões todos...

               — Se é... Aceita uma taça de vinho?

               — Claro. Era mesmo o que eu buscava. Qual está bebendo?

               — Le choix de ce monsieur — respondeu, e levantou a mão para o garçom.

               — Hum, é francês?

               — Creio que sim. — E, dirigindo-se ao garçom que se aproximou: — Uma taça deste mesmo vinho para a senhora, por gentileza. — Voltando-se novamente a Elizabete fez a pergunta óbvia: — Está indo aonde?

               — Para Porto Seguro. Preciso descansar uns dias, pôr os pensamentos em ordem. E você? — perguntou, enquanto agradecia ao garçom que lhe trouxera a taça.

               — Para o Rio. E com o mesmo propósito seu.

               — Um brinde? — propôs Elizabete.

               — Aos aeroportos lotados? — brincou Eduardo.

               — Ao acaso. Melhor do que às calçadas esburacadas, não é? Ou seria tudo a mesma coisa, philosophus?

               Eles brindaram e beberam vagarosamente.

               Eduardo e Elizabete silenciaram e pareceram enternecer-se. Após alguns instantes, o semblante de Eduardo iluminou-se, e ele, olhando em volta a multidão que se deslocava, perguntou sem rodeios:

               — Já degustamos vinhos em contexto melhor, não? 

               — Sim. Como esquecer...? — ela respondeu sem tirar os olhos da taça. — Mas nosso último encontro não foi dos melhores, não achou?

               — Foi o chope. Nossa história é escrita com vinho tinto — e sorriu largamente.

               — Seja como for, parece que agora ficamos sempre a ler os nossos silêncios — ela retrucou.

               — Não é nossa culpa. Acho que ele não nos quer juntos — falou Eduardo, enigmaticamente.

               — Ele? Quem é ele? — perguntou Elizabete, agora olhando diretamente nos olhos do seu interlocutor.

               — O homem que escreve nossa história — ele respondeu, tranquilamente.

               — Do que você está falando? Que homem é esse? — ela perguntou sorrindo, imaginando se tratar de uma das brincadeiras espirituosas do “philosophus”.

               — Bete, tudo o que pensamos e fazemos é controlado por um professor de filosofia de 41 anos, instalado confortavelmente em sua poltrona. Talvez até degustando um bom vinho.

               Elizabete caiu em uma grande gargalhada.

               — Do que você está falando? — ela repetiu. — Quantas taças você já bebeu?

               — É o que você ouviu. Existimos apenas na mente desse professor. Ele quem te lançou contra mim há um ano; ele é quem nos fez reencontrarmo-nos aqui e agora.

               A expressão séria de Eduardo fez com que a risada de Elizabete cessasse.

               — Desculpe, Edu. Estou um pouco lenta hoje; não consigo entender essa sua ironia ou piada. Você terá que me explicar —, e sorriu, ainda se agarrando às últimas esperanças de que aquelas palavras sem sentido não passassem de uma piada incompreendida.

               — Não há piada alguma, e não há mais o que explicar —  declarou ele, sério. — Somos simples personagens de um conto, controlados ao bel prazer por esse professor escrevinhador.

               — Eduardo, por favor, isto já não está engraçado. Está me deixando preocupada. Você misturou algum remédio com a bebida? Está passando por algum tratamento? Está zombando de mim?  Me diga, afinal, o que há? — disse Elizabete em um tom em que se percebiam notas de irritação e genuíno desvelo.

               — Jamais zombaria de você; e jamais estive tão lúcido.

               — Edu, sinceramente... Bem, desculpe-me, tenho que ir; meu voo parte em breve. Cuide-se. Talvez nos encontremos novamente em algum bar nas Filipinas, em uma adega em Punta Arenas ou, quem sabe, num château na França.

               — A ironia lhe cai bem. Você fica ainda mais bela — disse um sorridente Eduardo.

               — Cuide-se, Edu. Responda aos meus e-mails. O Whats você sabe... — beijou Eduardo e virou-se para ir embora.

               — Você não pode ir agora, Bete.

               Elizabete voltou-se para Eduardo.

               — Ora, por quê?

               — Porque este conto não pode acabar assim. Não acha que seria um final esquisito? Decepcionante demais para os poucos leitores que chegaram até aqui.

               Elizabete virou-se novamente sem dizer palavra e deu alguns passos em direção à saída. Neste momento, a corrente que mantinha suspenso um belíssimo lustre arrebentou, e a peça estilhaçou-se no chão, a poucos centímetros de Elizabete, que recuou em um grande susto. Voltou ao balcão, agarrou a taça onde ainda havia um pouco de vinho e, lívida, dirigiu-se a Eduardo.

               — Edu, pelo amor de Deus, o que foi isso? O que está acontecendo?

               — Eu te disse. É ele. Não pode acabar assim — respondeu Eduardo, tranquilamente.

— Isto é inacreditável. Trata-se de algum tipo de pegadinha? Pelo amor de Deus, Edu! — exclamou Elizabete, completamente atônita.

               — Eu não poderia romper a corrente do lustre, poderia?

               — Não. Certamente que não, mas...

               — Mas ele pode.

               — Você deve ter enlouquecido. Ou eu devo estar enlouquecida.

               — Eu sei... Não é fácil descobrir que não passamos de títeres nas mãos de um qualquer.

               — Você quer me dizer que todas aquelas vezes em que eu e você...? Então, tudo o que existiu e existe entre mim e você...? Este encontro?

               — Foi ele.

               — Meu Deus! — gritou a incrédula mulher.

               Elizabete chamou o garçom — que, ainda perplexo com a queda do lustre, tomava as primeiras providências para a limpeza do local — e pediu mais uma taça de vinho.

               — Eu imagino o quanto ele deve ter se divertido com o meu nervosismo aparvalhado quando me colocou dentro da sua casa naquele dia — retomou Eduardo.

               — Não, não, há de ter uma explicação razoável. Não dá simplesmente para acreditar que há um homem mesquinho, vil, desprezível, canalha...

               — Bete, não! É melhor não falar assim — interrompeu Eduardo.

               — Ora, se o que diz é verdade, esse maluco nos trata como marionetes e você ainda o defende? — retrucou Elizabete com fúria.

               Neste momento, um baque seco se fez ouvir, desviando a atenção dos dois em direção ao garçom, que se projetava para a frente devido a um tropeção. A taça que trazia na mão direita caiu sobre o balcão, e o seu conteúdo foi arremessado contra Elizabete, banhando-a em vinho tinto.

               — Perdão, madame. Eu não sei o que está acontecendo hoje — disse o garçom apavorado e confuso.

               — Nem eu, mas não se preocupe. Não foi culpa sua — respondeu Elizabete, finalmente resignada.

               — Tentei avisá-la — disse Eduardo, com o olhar cínico dos que têm razão ao final.

               — E agora? Como vou embarcar assim? — ela perguntou enquanto tentava limpar-se com alguns guardanapos providenciados pelo garçom. — Como você soube disso tudo?

               — Não posso te falar agora.

               Elizabete inclinou-se, e agarrando as mãos de Eduardo perguntou:

   — Edu, nós somos reais?

               — Somos.

               — Mas você não disse que somos delírios da mente de um professorzinho qualquer?

               — Sim, e isso prova que somos reais de alguma maneira.

               Elizabete permaneceu em silêncio por alguns minutos, em seguida, retomou:

               — O próprio professor não pode ser o delírio da mente de um outro alguém?

               — É possível, sim.

               — E ele não desconfia?

               — Creio que às vezes pensa no assunto.

               — Por que ele faz isso? Por que ele brinca assim conosco?

               — Talvez para fugir do tédio; talvez para ter controle sobre algo; talvez ele não se conforme em ser apenas ele. Veja, Bete, não podemos saber nada dele além do que ele permite que saibamos. E ele permite muito pouco.

               — Ora, ele é um tipo de deus, afinal?

               — Bem, de certa forma...

               — E não há nada que possamos fazer?

               — Nós podemos tentar...

               — O quê?

               — Venha comigo, Elizabete. Vamos embora daqui.

               — Para aonde?

               — Não sei.

               — E nossos voos?

               — Voarão sem nós.

               — E nossas bagagens?

               — Chegarão aonde estivermos. Vamos?

               — Mas, Edu... o que será de nós?

               — O que tiver de ser.

               — E quanto tempo isso vai durar?

              — O tempo que for possível, linda — disse Eduardo, apertando firmemente as mãos de Elizabete. — Às vezes, o eterno tem curta duração...

               — Que seja, philosophus. Vamos! — disse Elizabete levantando-se.

   — Garçom! — gritou Eduardo. — A conta, por gentileza.

               Conta paga. Os dois saíram da adega.    

Amigo leitor, amiga leitora, é isso o que acontece quando deitamos a pena e cochilamos por um instante. Pobres criaturas petulantes, basta uma migalha de liberdade e logo mordem a maçã. Eu poderia tê-los levado ao paraíso se tivessem paciência, mas sempre querem saber mais do que podem saber. Essa é miséria desses serezinhos pensantes. De minha parte nada mais terão.

Algumas obrigações me chamam. Portanto, eu entrego a sorte dos meus queridos amigos a você estimado leitor, estimada leitora. Eis! Aí estão, de mãos dadas, desviando das pessoas no aeroporto lotado. Tome-os em suas mãos, conduza-os para onde lhe aprouver. Só lhe peço que sejas bondosa com eles. Lhe asseguro que merecem algo de bom.

Ah, peço também ao amável leitor, à amável leitora, que tenha a bondade de informar para onde devo remeter as bagagens. Obrigado.

Os imoralistas

 

“O mundo lá sempre a rodar...

Em cima dele tudo vale.

Quem sabe isso quer dizer amor?

Estrada de fazer o sonho acontecer”.

(Bituca)

    

       — Peço desculpas pela intromissão, mas não pude deixar de perceber sua hesitação diante dessa imensa prateleira. São tantas opções, não? Martinis, Cognacs, Vodkas, Cervejas... Ah, que belo altar!  Mas, por favor, não se atormente mais, divida uma garrafa de vinho comigo. Lhe asseguro que neste horário não há nada mais conveniente. Pensavas em um whisky? Uma boa pedida, sem dúvidas, mas apenas se quiseres algo rápido, e se me permite um novo atrevimento, o senhor não quer algo rápido. Não agora. O seu sorriso prova que estou certo, não é mesmo, senhor...? Muito prazer, senhor G... . Sou B....... .        

                — Garçom, outra garrafa do Alma Negra 2021. Sim, duas taças e uma água com gás, por gentileza.

           — Senhor G....., tenha a bondade, sentemo-nos àquela mesa. Já notou a atmosfera deste lugar? Um verdadeiro templo para notívagos como nós. Pouca iluminação, o jazz ecoa na altura correta, e nesta penumbra um desfile de almas perdidas como as nossas. Há no mundo lugar mais belo? O senhor ri, mas certamente não discorda. Ah, eis o nosso vinho. Por falar em beleza, veja este rótulo, senhor G... . Diga-me sinceramente se já viu um rótulo mais belo em toda a sua vida. Não há Romanée Conti neste mundo que vença o Alma Negra em seu conjunto. Sim, às favas os “doutores” do vinho! Eles, que tanto falam em "harmonização", se esquecem completamente de harmonizar o interior com o exterior da garrafa! Sim, senhor, também é preciso uma harmonização estética. Aliás, é a mais necessária das harmonizações! Não entende de vinhos? Ora, não se sinta envergonhado.  Não é preciso ter qualquer conhecimento para se apreciar um bom vinho, assim como não é necessário entender de música modal para amar o jazz. Para tanto, basta sentimento, basta espírito, basta amor! Sim, senhor G... , um brinde ao amor! Mas que expressão tristonha é essa, senhor G.... ? Como? Não queres soar ridículo? Ora essa, senhor G...., estamos em um bar. São 00:37. Aqui podemos ser o que quisermos, até mesmo ridículos. Olhe ao seu redor. Somos todos orgulhosamente ridículos! E o amigo, creio que já posso chamá-lo assim, que me renove a indulgência, mas já vi que foi o demônio do amor que o trouxe aqui. Hahahaha não, eu não sou um bruxo, meu caro. Eu sou como você. Permita-me encher sua taça. Pois bem, senhor G...., falemos então de amor!

               — O quê? Se acredito que um homem possa amar a duas mulheres? Ora, meu caro senhor G...., sua pergunta faria estremecer a Sócrates! Não, não, não está sendo inconveniente. Desculpe-me se o fiz pensar assim. Era apenas uma referência à dificuldade da questão. Bebamos! Bem, o amigo poderia, primeiramente, me dizer o que entende por amor?

             — Pois falaste muito bem. É uma bela definição,  como são belas todas as definições do amor. Por acaso conheces o filósofo Espinoza? Não? Pois eu poderia jurar que sim. Também ele acreditava que o amor é isso: uma espécie de atração; é a alegria da presença da pessoa amada, e alegria é o sentimento de ganho de potência, ou força vital, por assim dizer. Quando encontramos alguém  que aumente sobremaneira nossa potência, nos casamos, e por quê? Segundo ele, para criarmos a rotina de encontrarmo-nos com quem nos alegra assim com tamanha intensidade. Também acho belíssimo. Contudo, lhe pergunto: será isso o amor mesmo? Ou será paixão? Já pensaste na diferença? Se é que há...

               — Sim, claro, mais vinho. Obrigado. Senhor G...., logo vejo que és um homem distinto. São interessantes as suas palavras. Crês que a diferença entre amor e paixão é a duração... Então, o amor é uma paixão que perdura? E quanto tempo julgas necessário para que uma paixão se converta em amor? Concordo com o senhor. Somente os deuses haverão de sabê-lo. Então, creio que poderíamos reformular a tua questão. Você acredita que apenas uma única pessoa no mundo é capaz de elevar sua potência ao ponto de sentir-se atraído unicamente por ela? Respondeste com uma convicção admirável, meu caro G.... . Então, várias paixões são possíveis? Porém, apenas uma seria de longa duração? Claro, claro, tem toda razão. Voltamos ao ponto de origem. Sejamos, então, diretos e abandonemos os preciosismos: julgas que amas a duas mulheres, meu amigo? Ora, não há problema que nos ouçam. Estamos bêbados. Essa é a nossa vantagem, podemos ser ridiculamente honestos. A maior indignidade deste mundo é julgar moralmente as palavras de um bêbado. E todos nós, aqui à sua volta, também não fomos nós trazidos aqui pelo mesmo demônio? Somos homens de sorte, senhor G..... . Não ria. Não ria. Somos homens de sorte, porque podemos estar aqui neste bar à uma da manhã, bebendo um bom vinho e falando sobre o que há de mais sublime neste mundo. Lá fora todos dormem, e eu não hesito em dizer que nossa sorte é melhor do que a deles. Diga-me: amas a duas mulheres?

               — Culpa? Por estares enamorado, ou apaixonado, ou seja lá o nome disso que te retorce o peito? Por que culpa? Acaso sentes culpa por estares vivo? Pois é disso que estamos falando, de vida! Não é certo? Quem lhe disse tal disparate? Meu caro Senhor G.... um poeta já nos disse que todo amor é sagrado e, por favor, não me venha falar em sacrilégio. São eles, os que dormem, que condenam os nossos amores, pois é só isso que sabem fazer. Eles monopolizaram o certo e o errado, porque precisam disso para viver. Para eles é preciso espreitar, julgar, condenar, igualar... eles precisam queimar os hereges. Pois bem, que nos queimem, que nos desprezem, que nos privem de seus olhos cansados e sonolentos! O que queremos nós com esses covardes que fogem da vida?

               — Eu vejo brilho em seu olhar, meu caro G..... . Vejo faísca. Vejo um ser humano de verdade! Sim, sim! À sua saúde! Hahahaha. Amigo G...., olhe para mim. Ainda queres a minha opinião? Pois eu acredito que mulheres e homens como nós podem amar ou se apaixonar, como queira, por mais de uma pessoa, simplesmente porque nós podemos, porque somos extraordinários, porque somos espíritos livres, porque estamos acordados! Veja, amigo G...., contemple este belo rótulo novamente, por favor. Perceba que não há informação alguma sobre as uvas a partir das quais nosso vinho foi produzido. Já o havia notado? Por que não há? Ora, mas é óbvio: porque não precisamos saber, não precisamos entender... Nos basta apreciar, nos basta sentir... Não seria o mesmo com os nossos amores? Você, eu, nós não precisamos de resposta alguma, de aprovação alguma. Nós só precisamos de amor, paixão, de vinho, de poesia, de música, de vida!

               — Sim, um brinde à vida!!

               — Sentiste o aroma de frutas vermelhas? Sinta, meu caro G...., sinta.... 

               — Sem pressa...

               — Temos todo o tempo do mundo.