Consummatum est

 

Bons dias!

Todo fim de relacionamento é triste. Até aí, amiga leitora, nenhuma novidade. Contudo, dizer que é paradoxalmente triste e alegre ao mesmo tempo, isto sim, embora não seja totalmente novo, pode render algumas letras e um poucochinho de cisma. Permita-me importuná-la novamente com um exemplo retirado de uma experiência própria recente.

Esta semana pus fim a um relacionamento de aproximadamente um ano, que mantive com um certo rapaz chamado Pedro. Um ano é um considerável pedaço de uma vida cuja duração é sempre incerta, de modo que podes supor o quão difícil foi para mim essa tomada de decisão. Foram noites em claro ou com sono entrecortado, seguidas de dias de introspecção, de rosto amuado, a ponto de os amigos mais íntimos perceberem-me rugas novas na face. "O que tens tu? Pareces tão distante!"; a outros causei assombro ao expor meus olhos vermelhos e marejados, testemunhas indisfarçáveis da árdua batalha interna que em mim se travava. 

             Bem, não quero estender-me novamente. Vamos aos fatos, pois se continuas aqui, curiosa estás. 

          Depois de cumprir a dolorosa etapa da resolução — pois, decisão de tal monta nunca deve ser tomada por um simples impulso —, decidi que não haveria mesmo outra opção senão o rompimento definitivo. Hora, então, do cumprimento da sentença. E eis que me aparece o Pedro, sorridente como sempre, simpatia à toda prova, com sua prosa fácil, trivial, porém agradável. Confesso que titubeei em meu propósito, e por instantes acreditei que não seria capaz de abrir o cadafalso pelo qual o Pedro deveria desaparecer da minha vida. Contudo, nesta altura, creio ser necessário interromper a narrativa para informar à confusa leitora a natureza de tal relação que estava a findar.

        Pedro é vendedor ambulante de pães caseiros. Há cerca de um ano soou a campainha aqui de casa, e, sorridente, ofereceu-me a sua mercadoria. Aceitei, e o que era para ser apenas uma banal degustação de uma iguaria comum, virou a relação, cujo término é matéria deste escrito. No outro dia pela manhã, pude atentar-me ao produto que adentrara minha casa e minha vida. Sua casca era uma armadura rústica, de um dourado profundo e manchado, como um campo de trigo ao pôr do sol; o miolo era fofo, úmido e alveolado; o sabor era uma sinfonia simples, porém profunda. Era, para ser sucinto, o melhor pão caseiro que minhas papilas gustativas já haviam experimentado; um alimento não apenas para a fome do corpo, mas também para a da alma. Assim, liguei para o número que constava no cartão que Pedro me entregara, e ficou combinado que daquele momento em diante toda tarde de segunda-feira eu receberia, no conforto do lar, o apetitoso e viciante pão que era produzido pela esposa do carismático Pedro. Dessa forma nossa relação se consolidou, e durante dez meses eu pude dizer em tom de pilhéria a todos os amigos que havia duas coisas certas na vida: uma era a morte impiedosa, a outra era que o cordial Pedro soaria a campainha de casa todas as segundas-feiras entre as 17h00 e as 18h00.

 Entretanto, de uns dois meses para cá as coisas foram se alterando. O pão não chegava mais todas as segundas-feiras; às vezes, vinha na terça, na quarta, ou não vinha de forma alguma, comprometendo minha confiança no bondoso padeiro, e também o meu café da manhã. Pedro, um Demóstenes do povo, sempre tinha uma resposta pronta a me oferecer. Um dia fora um problema na motocicleta que impedira a entrega; no outro, um filho adoecido; no outro, a esposa. Mas, o sinal de alerta se acendeu quando a justificativa foi a morte do terceiro avô. Minha mente, já um tanto cansada, é verdade, mas ainda capaz de inferências óbvias, não deixara de me fazer notar o fato de que geralmente as pessoas têm apenas dois avôs. “Talvez seja um avô de criação, afinal o coração não se prende à genealogia”, eu pensava, e com isso relutava em aceitar a verdade. Tu ris, eu suponho. Mas, estimada leitora, tu também já não tiveste alguma vez a verdade bem ao alcance de tua visão, e propositadamente fizeste a ti mesma de míope? Também tu já não preferiste uma mentira elegante à grosseira verdade? Pois então, sejas mais compassiva. Ainda estamos na parte triste do fim.

Sim, fui traído. Descobri por fontes seguras de que o bondoso Pedro vendia o meu saboroso pão a outros para evitar ter de vir ao meu bairro que, de fato, é bem distante do dele. Apenas quando não obtinha êxito, e via um solitário pão abandonado no fundo do pequeno compartimento de carga que acoplara à sua motocicleta, é que ele, certamente um tanto contrariado, vinha entregá-lo a mim e colocar-me a par de suas falsas desventuras. Trama descoberta, voltemos ao quarto parágrafo onde me encontrava vacilante diante de Pedro com seus olhos de cigano oblíquo e dissimulado.

Vacilei, porém, não renunciei ao propósito firmado. Mirei fundo em seu olhar e disse que tudo estava irremediavelmente acabado entre nós; que eu me recusava a ser a última opção; não iria mais comer o pão que o diabo amassou, ou melhor, não vendeu; que ele agora estava livre para entregar o pão a quem bem entendesse, mas que nunca mais fizesse soar a minha campainha. Ele, de início, tentou negar; alegou que tudo não passava de intrigas daqueles que invejavam a nossa relação comercial; que, de fato, teve três avôs, já que considerava o segundo marido de sua mãe como um verdadeiro pai. Retruquei, e ele, finalmente, sucumbiu: afirmou que eu deveria entender que do Tropical ao Coqueiral há um bocado de chão; que a gasolina está cara; que o trânsito está caótico; que não aguentava mais a perseguição do cão da vizinha. Todas palavras vãs para mim. Puxei a corda do cadafalso. Os deliciosos pães se foram para nunca mais. Dia seguinte, como que a provar-me a firmeza da resolução, enviou-me ainda algumas mensagens. Comprometia-se a voltar com as entregas regulares de pão todas as segundas-feiras, e que não faltaria ao compromisso nem que estivesse em seu leito de morte. Mas, saiba a amiga leitora, que meu orgulho ainda é uma iguaria mais apetitosa do que qualquer outra neste mundo. Recusei-lhe a oferta, bloqueei-lhe o número. Adeus, Pedro! Adeus, pães divinais! Consummatum est.

Todavia, devo-te ainda algumas palavras sobre o paradoxo antes mencionado. Sobre a tristeza do fim, creio ser desnecessário alongar-me; sobre a alegria do fim, embora eu passe longe de ser um Vinícius de Moraes, gostaria de lembrar-lhe, preciosa leitora, que todo ocaso é prenúncio de uma nova aurora. E que é sempre muito bom livrar-nos daquilo que já não está mais funcionando, daquilo que nos aborrece, que nos insulta em nosso amor-próprio. É de alegria a sensação de pôr fim àquilo a que se deve pôr um fim. Vão-se os pães, ficam a boca e o aparelho digestório inteiro. Neste vasto mundo, onde a mudança é a tônica e a permanência um mero acidente, uma ironia do tempo, sei que em algum momento, em alguma padaria insuspeita, hei de encontrar outros pães de igual ou até de superior suculência. Esta é a alegria da vida: o novo pressupõe o velho, e o velho pressupõe o novo. Se eu fosse um fatalista — mas eu não sou um fatalista —, diria que o pão que tiver de ser meu, outro não abocanhará.

Boas noites!