Certamente, um dos lugares mais
propícios à reflexão filosófica no mundo contemporâneo é o supermercado. Uma
única tarde em um desses estabelecimentos é o suficiente para pôr à prova toda
a teoria aprendida nos campos da lógica, da ética, da epistemologia e — por que
não dizer? — da metafísica. Pude testemunhá-lo ainda há pouco. Como um dileto
amigo afirmou-me que a melhor forma de lidar com as angústias da vida é permitir
que escorram pelos dedos, e sequioso que estou por alguma distração, compartilho
com o mundo o meu diário de supermercado.
Dia 1. Passa da uma hora da tarde. Entro no estacionamento do supermercado e enfrento a dificuldade inicial de encontrar uma vaga. A presença de tantos carros me leva a crer que gastarei algum tempo da minha vida e boa parte da sanidade mental nessa tarde de compras. Afinal, todo esse mundaréu de gente não veio somente para apreciar a boa comida do chinês, o pastel de pizza da dona Genoveva, nem comprar um vale-sorte com o seu Geraldo. Palpite certeiro. Depois de caminhar por aproximadamente dois quilômetros e meio, entro no mercado e confirmam-se as minhas piores previsões. Todas essas pessoas são compradoras, penso; todos os compradores são pagadores; logo, a fila do caixa será mais longa do que do que a tramitação da Reforma Tributária. O silogismo é Bárbara e o ambiente é dos bárbaros. Creia-me, estimada leitora, não há Dante, Shakespeare, Schopenhauer, Cioran, Camus, que seja capaz de narrar fidedignamente esse caos de carrinhos azuis trombando-se por todos os cantos. Sim, se o inferno existir, não há de ser um lugar muito diferente desse. Afinal, sempre acreditei que o que faz o inferno ser inferno devem ser as lembranças, saudosas lembranças dos momentos de tranquilidade antes desfrutado, caso contrário o inferno seria uma outra existência ordinária. Eu, nesse instante, lembro-me do aconchego da minha poltrona, os livros todos ao alcance das mãos, o chá, a tranquilidade do lar... enfim. Porém, comer é preciso. Levanto a cabeça, encho o peito de ar, aperto firme a barra do meu potente carrinho azul e logo sou mais um na arena disputando, literalmente, o pão. Que Deus, na sua infinita bondade, nos proteja. Amém.
Dia 2. Na primeira curva, na
entrada do primeiro corredor, bato meu carrinho contra o de um sujeito que me
olha de forma ameaçadora; eu, destemido que sou, retribuo o olhar feroz e sem pestanejar
saco do meu bolso direito a lista de compras. Água, papel higiênico, iogurte,
suco de laranja, semente de chia, pão... Semente de chia? Que diabos é semente
de chia? Para quê a Kátia quer semente de chia, minha Nossa Senhora do Perpétuo
Socorro? Onde fica o setor de sementes de chias nesse vale de latas? — pergunto-me
e olho para o céu em busca de uma iluminação. E ela me chega na forma de uma
senhora de cabelos prateados, de olhar cansado porém bondoso, que me pergunta: “Meu
filho, você poderia alcançar aquele litro de leite para mim?”. “Pois não”, respondo.
“Aquele não, o outro, sem lactose”, ela me diz. Apanho o leite. “Muito
obrigada, meu filho. Sabe, minha neta, a Jéssica, não pode com leite com
lactose e ...”. Depois de trinta minutos — nos quais tomei conhecimento de todos
os detalhes da vida da Jéssica, do nascimento à conclusão do Ensino Médio —, ocorreu-me
a brilhante ideia: “Por acaso a senhora sabe o que é semente de chia?”. “Claro,
meu filho. É uma maravilha para a saúde da gente, porque contém...”.
Seguiram-se mais uns 15 minutos em que dona Marina convenceu-me de que a chia
era uma verdadeira panaceia. Agradeci as informações e despedi-me, não sem
antes perguntar em qual corredor eu encontraria a tal semente milagrosa e
prometer aparecer para um cafezinho em sua casa no Conjunto Flamingos, onde vive
com a filha Estela, que adora cachorros, e a neta Jéssica, que tem intolerância
à lactose e quer ser dentista. Bondosa dona Marina, que a sorte a acompanhe pelos
corredores do mercado e pelos labirintos deste mundo, que outra coisa não é senão
um grande e caótico supermercado girando ao redor de uma imensa bola de fogo.
Dia 13. Sigo na busca pelos itens
da lista de compras, que felizmente não trazia mais nenhum produto desconhecido. Nos
corredores, ponho à prova todas as minhas habilidades psicomotoras, desviando
meu robusto carrinho azul ora dos repositores, ora de uma criança distraída que
contempla a prateleira com o encanto que só as crianças têm, ora de um pallet
esquecido, ora de duas amigas que conversam alegremente como se só houvesse as
duas nesse bendito lugar. Enquanto prossigo nessa espécie de Space Invaders
mercadológico, penso que deveria haver um código de trânsito dos supermercados.
Os corredores seriam organizados no sistema mão e contramão, e haveria agentes
de fiscalização, que não hesitariam em aplicar os rigores da lei a todos
os que invadissem a faixa contrária, que demorassem demasiadamente na seleção
dos itens, ou que interrompessem o tráfego para abraçar a amiga que não via há
duzentos anos (mas que por ironia do destino a encontra justamente ali sua frente,
bloqueando o seu caminho!). “Ai, amiga, quanto tempo! Veio fazer compras?” (!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!)
Penso que a pena capital seria adequada a casos assim, mas como não sou intransigente, concordo em deixar o assunto aberto à discussão...
Dia 25. Chego, por fim, ao último
corredor. A lista de compras foi cumprida à risca, incluindo a semente de chia,
que repousava tranquilamente entre o farelo de aveia e a granola “68,5%
integral”. Acredito que já se passaram mais de vinte dias desde que entrei
nesse lugar; meu corpo dói; meu humor faria o Zangado parecer o Feliz, e tenho
dúvidas se algum psiquiatra atestaria a plena função de minhas capacidades
mentais. Contudo, preciso tirar forças para encarar o pior da jornada: a fila
do caixa.
Dia 33. Por que os mercados têm
246 caixas se apenas 5 ficam abertos? Deve ser estética, questão de estilo.
Miro os poucos caixas abertos e examino as filas que se formam diante deles. Primeiro,
percebo que a menor fila conta sete carrinhos, porém todos estão abarrotados;
prefiro, então, uma que tem dez carrinhos, mas com quantidades menores de itens
em cada um. “Deve ser mais rápido”, concluo. Posiciono meu possante azul e sou
oficialmente o décimo primeiro na fila do pão — ou melhor, do caixa. Não demora
e chega o décimo segundo que, a pretexto de conversa, comenta: “Nossa, apenas cinco
caixas funcionando. Isso é porque hoje em dia ninguém mais quer trabalhar”. “Claro”,
respondo amistosamente, “é inacreditável como ninguém mais queira uma simples
jornada das 07h às 22h por cinquenta reais a diária. Realmente um absurdo. Por
isso, este país não vai para a frente”. Fim de prosa. Quinze minutos se passam
e calculo que meu avanço tenha sido de 28 centímetros, com margem de erro de 2
centímetros para mais ou para menos. Todos da fila demonstram impaciência: uns
olham o celular, alguns examinam rótulos de produtos. Eu fixo meu olhar no
caixa e sinto meu coração pular mais forte sempre que vejo uma pequena luz
vermelha se acender acima da operadora. Luz vermelha — sinal de coisa errada,
sinal de que mais alguns longos minutos serão necessários até que a supervisora
apareça para resolver o problema com o seu super crachá. Ouço um bipe, e uma
nova sequência de bipes indicam que os produtos retomaram sua marcha pela
esteira. “E se eu desse um jeito de cortar essa fila?” Passo algum tempo
imaginando meios astuciosos de alcançar o primeiro lugar, mas nada me ocorre.
Convenço-me de que desisti ao perceber que minha ação não poderia ser elevada à
condição de lei universal.
Dia 45. Sou agora o segundo da
fila; estou prestes a ser redimido. Haverá ainda vida lá fora? Como serão as
roupas, os carros, os modos das pessoas? Teremos encontrado a cura do câncer?
Terminaram as guerras? Fico um pouco alegre ao perceber que logo poderei sair
dessa caverna. Luz vermelha novamente! O cartão de crédito do seu Wilson não
quer passar. À minha frente, uma criança chora copiosamente, e eu a invejo como
nunca invejei ninguém antes. Queria poder abrir o berreiro também sem nenhum
julgamento e talvez receber o consolo materno de que “logo iríamos embora e
tudo ficaria bem”. Porém, tenho mais de 40 anos, e minha mãe está a 40 quilômetros
daqui. Lá vem a supervisora novamente. O cartão do seu Wilson continua negando
fogo, a criança continua chorando por fora, e eu chorando por dentro. Se tivesse
dinheiro, pagaria a conta do senhor Wilson, mas essa, infelizmente, não é uma
opção. Problema resolvido! O cartão finalmente passou! A alegria contagia a
todos da fila. Veem-se alguns sorrisos sinceros. Eu me senti um vascaíno vendo
seu time ser campeão brasileiro; por muito pouco não abracei a senhora que
estava à minha frente (senti que ela também se controlava para não comemorar).
Dia 48. Finalmente chegou a minha
vez. “Boa tarde! Encontrou tudo o que precisava?”, pergunta a moça do caixa com
uma simpatia forçada. “Sim, tudo. Até semente de chia”, respondo com indisfarçável
emoção. Ela me olha, e percebo que, assim como eu antes, ignora o poder
curativo da chia. Se não fosse atrapalhar o seu métier iria lhe contar
as maravilhas dessa semente prodigiosa — tal como aprendi com a dona Marina.
Pago a conta e resgato minha liberdade. Nos dois quilômetros e meio até o carro,
bem como no trajeto até em casa não consigo perceber nenhuma mudança significativa
nas coisas ou nas pessoas.
Dia 50. Chego em casa. Como estará
a Kátia? Será que me reconhecerá? Quantas dúvidas! A casa parece a mesma. O cachorro do vizinho me sorriu latindo. Os controles
do alarme e do portão ainda funcionam. Abro a porta devagar e lá está a Kátia
no sofá, imersa em um livro. Nossos olhares se cruzam em um silêncio eloquente.
“Nossa, você já voltou?”, ela pergunta, erguendo os olhos da página. “Já”, respondo.
Guardo os itens em absoluto
silêncio, enquanto ela continua a sua leitura. Dirijo-me ao computador, e cá
estou, amiga leitora, desabafando novamente contigo — que tens tempo a perder
comigo.
“Por que está digitando com tanta
força? Vai quebrar o teclado desse jeito. Ah, conseguiu encontrar as sementes de chia?".
É o fim.
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