A vida presta!

 

     Olá, meu nome é Ednilson, e eu sou um pessimista. Pensei em começar este texto assim, mas não o farei. Tenha o leitor e a leitora a bondade de desconsiderar. O texto se inicia abaixo.

    "A vida presta", disse a talentosa atriz Fernanda Torres ao ser anunciada como vencedora do Globo de Ouro. Sim, Fernanda, hoje eu concordo contigo. Contudo, quero neste texto realizar uma breve confissão que explicará o "hoje" da frase anterior, e revelará aquela que para mim é a única perspectiva através da qual a concordância se faz possível. Peço ao amigo leitor, à minha leitora, que tome o assento do padre no confessionário e seja paciente comigo, que tenho necessidade de falar-te. 

    Veja bem, há algum tempo atrás, nem mesmo sei especificar quanto, eu discordaria totalmente da Fernanda, e ao ouvi-la certamente daria o sorriso irônico de um pedante e destilaria alguma frase praguejando a existência. Perguntas o porquê, minha cara confessora? Simples, porque eu era um pessimista militante com firma reconhecida em cartório, como diria Odorico Paraguassu. Mas, permita-lhe explicar o sentido desse pessimismo. Sou um discípulo de Arthur Schopenhauer. Sim, o filósofo alemão. Mergulhei fundo nas suas obras e saí convencido de que a vida é algo que melhor seria se antes não fosse; que a vida é um empreendimento que não cobre os custos do investimento; que melhor seria se não tivesse nascido. O pessimismo é isso, atento confessor, acreditar que a vida não vale a pena, ou que a vida não presta. E, sendo franco, como todo confessante deve ser, o pessimismo é irrefutável. A genialidade de Schopenhauer está no fato de que ninguém no campo da filosofia conseguiu expor de forma tão clara e acessível a miséria da nossa existência. E foi assim, prezada confessora, que eu passei a enxergar a miséria por todos os lados. Todos os dias vários demônios capciosamente sopram ao meu ouvido: Ednilson, qual o sentido de uma vida sem sentido? Por que submete-se a essa rotina opressora? Por que aprender e ensinar se a única verdade é a nulidade da existência? Por que tanto esforço se a morte é a única coisa certa a se alcançar? Por que, afinal, não fazer como os porcos, que ao notar a inevitabilidade da derrota ajoelham-se com resignação diante da morte? Oh, estimado leitor-confessor, quantas batalhas travei e ainda travo contra esses espíritos maléficos que têm a espada da verdade a seu favor. São batalhas silenciosas, batalhas irônicas. Sim, irônicas, tanto interior quanto exteriormente. Desculpe-me se a confundi, amiga confessora. Embora eu não espere de ti absolvição alguma, posto que não me podes concedê-la, espero ao menos ser compreendido. Portanto, explico-me. Batalha interior irônica, porque consagrei minha vida à filosofia, e a filosofia é a busca pela verdade (Suplico-lhe que não me perguntes o que é a verdade, és minha compassiva leitora-confissora e não Pôncio Pilatos) e agora me vejo constantemente em guerra contra a categórica verdade que a própria filosofia me impõe; e batalha exterior irônica, pois quem me vê sempre calado, distante, garante que estou a um passo de atingir o Nirvana, quando na verdade estive muitas vezes a um passo de colapsar. 

     Como me curei?, perguntas. Não, eu não me curei, respondo. Dizê-lo seria temerário. Um pessimista, caro amigo, é como um alcoólatra. Não entendes? O que quero dizer é que pessimistas, assim como alcoólatras, não se curam. Seremos sempre o que somos. Mas, podemos aprender a "nos controlar", digamos assim (uma vitória do caráter adquirido sobre o caráter inteligível, para os amigos schopenhauerianos). Podemos aprender ou desenvolver estratégias que afastam ou neutralizam a ação dos demônios que apontam para o vale de lágrimas ou para o botequim da esquina, que sempre estarão dispostos a receber-nos.

    Mas antes que estoures a porta deste frágil confessionário, vou direto ao ponto. Encontro forças para afugentar os demônios sempre à espreita na própria filosofia que os conjurou e na arte que também os pode invocar. Uma nova ironia? Sim, não lhe nego a razão. Para fazer-me mais compreensível preciso neste momento mencionar outros dois dos meus mestres: Friedrich Wilhelm Nietzsche e Joaquim Maria Machado de Assis. Ambos, assim como o próprio Schopenhauer!, pessimistas não praticantes (para constestações filosóficas, chame-me no direct).  Para não perder-me em um palavrório acadêmico sempre tão elegante quanto enfadonho, do qual eu nem teria competência de levar a cabo (talvez a parte de enfado sim, mas a elegância e a sapiência dos doutos, confesso, piedosa confessora, que não possuo), vou ser-lhe simples e objetivo. Nietzsche me ensinou que a vida realmente não tem um sentido; ele não consegue provar o oposto do que ensinou Schopenhauer, mas diante do absurdo da existência nos faz um convite: vamos dançar? Ele nos diz algo assim, confuso confessor: "ok, a vida não tem sentido. Que tal darmos um a ela? Que tal dançarmos? Que tal encarar os altos e baixos da vida com coragem? Que tal encaramos nossa vida, seja lá como ela for, e gritar: sim!!!!? Que tal endereçarmos ao grande e poderoso Orco a seguinte missiva: 'tenho pena de ti, que fizeste da morte o teu ofício. Quando quiseres nos encontraremos, e me ajoelharei diante de ti; olharei profundamente em seus olhos e você não verá medo, mas sim coragem e satisfação'? Em resumo, Nietzche me ensinou o grande sim à vida. Já o Machado... Ah, o mais genial de todos os escritores me ensinou a rir diante das vicissitudes da vida. Machado, um leitor de Schopenhauer, também não fugiu das agruras da realidade; as encarou, as retratou com maestria e...comicidade! Machado zombou da vida e da morte. Machado... Paro por aqui, minha amiga, pois não consigo conter o entusiamo ao falar desse gênio e posso me alongar desnecessariamente. Machado de Assis não é apenas um nome próprio, é um conceito onde todos os mais elogiosos adjetivos de todos os idiomas encontram-se subsumidos.

    Por fim, o que esses mestres me ensinaram é que a sucessão caótica de acasos, ao qual damos o nome genérico de vida, deve ser encarada dentro de uma perspectiva estética; que é possível frui-la mesmo sabendo que não leva a lugar algum (por que deveria levar?); mesmo sabendo que a rosa que hoje enfeita meu jardim se esfacelará amanhã e que o sorriso que agora trago no rosto pode se converter em lágrimas em questão de minutos. A vida é uma tragédia. A vida é uma comédia. A vida é uma obra de arte! E apenas empunhando a espada da arte, amiga confissora, que também é uma espada feita de verdade, é que consigo manter esses demônios afastados, uma vez que derrotá-los, eu sei, é impossível. E é apenas por contemplar a vida como uma tragicomédia que eu posso dizer:

    Fernanda, você tem razão, a vida presta!

   Muito obrigado, amável leitora-confissora, pela sua atenção. Agora vamos! Há um belo e auspicioso dia lá fora. Um dia digno de um Oscar...

     

A imagem que ilustra este texto é do cartunista Angeli e foi publicada na edição de hoje (02/03/2025) na Folha de São Paulo.

    

Nos braços de Morfeu

 

    Certamente uma das boas coisas da vida é acordar de forma espontânea, sem o barulho estridente da campainha do celular ou a vibração opressora de um smartwatch sobre o seu pulso. Me refiro, prezada leitora, a quando nossos olhos se abrem lentamente e trazem consigo a consciência e o bem estar proporcionado por uma revigorante noite de sono. Pois hoje eu fui contemplado com essa rara felicidade. Levantei-me feliz, disposto, e qual não foi a minha surpresa quando encontrei a Ana Maria Braga em minha cozinha! Percebi, então, que minha mesa estava abarrotada de guloseimas; o Louro Mané empoleirado no balcão fez alguma piada com minha barba; meus olhos se incomodaram um pouco com o excesso de luzes no ambiente, mas logo assumi o controle da situação; abracei a Ana e olhando para a câmera arreganhei os dentes com um daqueles sorrisões bonitos e tão naturais, digno de um ex-BBB. Enquanto comíamos, ela e eu conversamos sobre os benefícios de uma noite bem dormida. Eu, com a autoridade de um Dráuzio Varela, omiti os ansiolíticos e falei largamente das vantagens da atividade física que pouco faço e da meditação que sempre postergo. E eis que nova surpresa! Entrou porta a dentro o Dr. Bactéria. Eu o recebi com um sorriso de Jim Carrey, enquanto tentei disfarçar um certo nervosismo. Ele me pediu, olhando sempre para a câmera, para demonstrar como lavo a louça de casa e eu, olhando para a câmera também, pois logo percebi que o importante era a câmera, aceitei o convite e assumi com gravidade estudada a esponja. Derramei o detergente com abundância e lavei a caneca do chá de ontem com a maestria e a precisão de um Ivo Pitanguy das pias. Fui elogiado pelo perito em organismos microscópios unicelulares por não secar a louça, e sim arranjá-la no escorredor com a elegância sóbria de Márcia Muller. Sorri sinceramente e o abracei satisfeito por ter minha preguiça finalmente reconhecida e chancelada pelo manto sagrado da ciência. "Corta!", gritou o diretor que se acomodara em meu sofá (Sofá? Não estavam na cozinha? Sim, atenta leitora, informo-te que minha cozinha é do tipo "americana" - um jeito requintado de comunicar "emendei sala com cozinha porque o orçamento da obra era tão curto quanto o espaço. -  E, como resultado, o aspecto ficou tão "clean" quanto meu saldo bancário).

    Enquanto o pessoal da produção se trombava nas dimensões modestas do meu cômodo, fui assaltado pelo pânico. O que viria agora? Ninguém me dizia nada. Tremi ao vê-los abrir, sem qualquer cerimônia, minha geladeira. Se for algo relacionado à culinária estou irremediavelmente perdido, refleti. Alguém gritou "30 segundos!" e eu comecei a pensar em como eu me salvaria dessa. Pensei em "pipoca de microondas gourmet", "Cup noodles à Arapongas", feito com a água mais clorificada do mundo fervida em uma chaleira de chumbo, ou então eu poderia apelar para o "pão de queijo congelado de reprogramação quântica de DNA", que consiste em dispor os pãezinhos na assadeira invocando as boas energias do Universo. A cada pãozinho inserido na forma pronuncia-se em alto e bom som uma palavra carregada de positividade: um pãozinho aqui mais para a esquerda e "GRATIDÃO!", outro pãozinho acolá e "FÉ!" e assim, após treze minutos de Air Fryer, basta apreciar o sabor e sentir os aromatizantes artificiais e conservantes reprogramando seu DNA transformando-te em um aspirante a Dalai Lama. "Estou salvo", pensei aliviado. "No ar!", gritou novamente o diretor.

    Voltamos ao ar.  Ana Maria e Dr. Bactéria que conversavam sérios voltaram-se para a câmera com a simpatia de uma vendedora do Boticário, e eu, ao lado deles, com um sorriso de Amado Batista, confiante que estava no sucesso dos meus pães de queijo transcendentais. Mas meu sorriso aos poucos foi se desfazendo quando o mestre dos microrganismos pediu para visitar minha lavanderia. Por essa eu não esperava. "Claro", eu respondi, sem conseguir disfarçar minha expressão de Chico Buarque carrancudo. Lavanderia? Sério? Bem, fui na dianteira na esperança de chegar a tempo de retirar o post-it amarelo onde se lia "não esqueça o sabão" com o qual a Kátia havia adornado a máquina de lavar depois de desconsiderar meus argumentos em favor de uma lavagem ecológica sem sabão. Felizmente consegui arrancá-lo juntamente com o que dizia "e não esqueça as roupas", fruto da incompreensão de uma nova tendência europeia que consiste em ligar a máquina sem as roupas dentro (enquanto se grita "GRATILUZ!"), mas não logrei êxito em fazer desaparecer aquele onde se pode ler "aperte aqui!". Mas, amiga leitora, que culpa tenho eu se vocês preferem essas máquinas mais difíceis de operar do que um Boeing 747? 

    Após uma breve olhadela em torno do espaço apertado, Dr. Bactéria me pergunta se eu poderia pegar um pouco de alvejante. Alvejante? Aqui esbarrei em dois grandes problemas, ou aporias da vida doméstica prática, como prefiro denominar. Primeiro: o que raios é alvejante? E segundo: sabe-se lá o Criador onde fica isso aqui em casa (neste ponto deixo uma dica preciosa, amiga leitora. Jamais peça a um homem para comprar ou apanhar o "alvejante". Isso só lhe trará aborrecimentos. Diga "QBoa" e talvez tenha algum sucesso. De nada.). Antes o homem tivesse me pedido para trazer a Arca da Aliança ou o Santo Graal... Porém, sem insistir no pedido, percebi que ele passou a farejar o cômodo como um cão da Polícia Federal. "Essa não...", pensei. "Você não percebe um cheiro estranho no ar?", pergunta para Ana Maria. Contudo, quem responde é o Louro Mané que num passe de mágica apareceu no meu ombro. "Parece que tem alguma coisa errada aqui", disse o papagaio enxerido que nem orifício nasal tem. "Sim, na verdade, nós descobrimos que...", eu tentei dizer, mas fui interrompido. "Há um ralo aqui embaixo da prateleira que aparentemente vocês não estão usando e por isso está retornando um cheiro desagradável", disse o sapiente Dr. Bactéria. "Caramba, o homem descobriu em dois minutos o que demoramos quase dois anos", pensei. E ele seguiu falando sobre os riscos que um ralo ocioso trazia para a humanidade e nem ao menos me deixou explicar que esse cheiro desagradável só aparece quando chove a ponto de ser possível ver Noé e sua arca deslizarem rua abaixo, como a que desabou ontem sobre a cidade. Também não foi possível dizer ao Brasil que ainda ontem mesmo eu descobri o bendito ralo oculto e que imediatamente mandei uma mensagem de áudio para a Kátia pedindo que na volta do trabalho passasse em um depósito e trouxesse um "ralo cego". O diabo é que ela entendeu "galo cego" e em vez de  trazer a solução do problema marcou-me uma consulta com o analista. Um simples problema de comunicação.

    Enfim, todo o bloco consistiu no Dr. Bactéria conferenciando um monte de coisa da qual não me lembro bulhufas, enquanto eu adotei minha famosa postura de pinguim de Madagascar (sorrindo e acenando) e a dona Ana Maria gargalhava aquela gargalhada que você conhece sempre que aquele papagaio chato metia o bedelho no meu ralo oculto. 

    Finalmente foi anunciado o fim do episódio, mas não sem antes uma derradeira surpresa. Ao voltar para minha cozinha americana encontro nada mais e nada menos do que o Tim Maia que fora escalado para a finalização musical do programa. Abraçado a ele cantamos juntos:

"Ela partiu
Partiu e nunca mais voltou
Ela sumiu, sumiu e nunca mais voltou
Se souberem onde ela está
Digam-me e vou lá buscá-la

Pelo menos telefone em seu nome
Me dê uma dica, uma pista, insista!”

"Me dê um pouco mais de grave aqui, meu filho..."

    Nesse momento sinto uma forte vibração em meu pulso esquerdo. Acordo assustado e confuso. Contemplo a escuridão ao redor do quarto e sorrio. 

    São 05:31. Tenho um longo dia pela frente. Creio que você também, minha paciente leitora.

    Tenha um ótimo dia.

    Gratiluz!

A praia mágica

 

 “Tudo passa. Tudo sempre passará.

 A vida vem em ondas como o mar num indo e vindo infinito.

Tudo o que se vê não é igual ao que a gente viu há um segundo.

Tudo muda o tempo todo no mundo..."

(Lulu Santos/Nelson Motta)

    

    São 03:30. Estou em Isla Negra, na costa chilena. Aqui fica a mais famosa casa do poeta Pablo Neruda, motivo de minha vinda, e para a qual tenho uma bela vista a partir da varanda em que escrevo estas linhas. A noite está belíssima. Uma brisa suave toca meu corpo e minha alma; as águas do Pacífico beijam a praia com ternura, e as estrelas no céu compõe a mais bela tela, que nem mesmo o mais apaixonado e talentoso dos pintores seria capaz de reproduzir. Teriam sido elas que em noites como esta sopraram aos ouvidos do poeta os segredos do amor? Eu aposto que sim. Nosso Olavo Bilac já bem dizia que os que amam são capazes de ouvir e entender estrelas. Do que mais além da paixão e do amor se ocupariam esses astros brilhantes no espaço infinito? 

    Estou só. A Kátia dorme um sono tão tranquilo quanto a paz deste lugar. Trago una copa de vinho na mão e o coração calmo e sereno. Sinto que se tivesse o mínimo talento seria capaz de escrever um poema também. O movimento das ondas me fez lembrar aquela velha e linda canção do Lulu Santos, com a qual abri este texto. Me pergunto: e se eu pudesse ficar o resto de meus dias aqui contemplando esse céu, essas ondas e os jardins do poeta, elas não perderiam com o tempo a sua beleza? Eu teria a força suficiente para não torná-los banais? A beleza não residiria justamente no fato de que eu vou embora depois de amanhã? Afinal, seria a certeza da efemeridade o que confere a beleza ao mundo? Eu não sei...

    Só sei que sinto atrás de mim, e não à minha frente, o ano novo. 2025 está a milhas e milhas ao leste. O que eu farei dele? O que ele fará de mim? Talvez não seja necessário apelar para a astrologia, tarot, nem qualquer outro ocultismo para responder. Basta a sinceridade: será um ano de encontros e despedidas, ois e adeuses, vitórias e derrotas, saúde e doenças, começos e finais, vinhos e ansiolíticos, bravuras e medos, palavras e silêncio, sorrisos e lágrimas. Um ano de efemeridades, pois efêmera é toda a vida. Mas as estrelas me dizem em um sussurro quase inaudível que a vida é bela, mesmo que cômica, mesmo que trágica, pois até mesmo na atmosfera em que o mormaço da miséria humana torna o ar irrespirável é possível encontrar a beleza, ainda que árdua seja a tarefa de reconhecê-la. Tudo passa, e o que dá para rir dá para chorar, questão só de peso e medida, dizia a canção. Sim, talvez seja mesmo a efemeridade a essência do belo...    

    Felizmente, meu único desejo para este ano só depende de mim e ninguém mais, nem mesmo do acaso. Eu só quero que em toda e qualquer situação que eu seja honesto e sincero comigo mesmo. Que eu diga sim ao que sou e ao que penso, e que minha cabeça não sucumba ao peso de tantas máscaras. Que no meio do palco em que devemos representar, pelo pão e pela força das convenções, a tragicomédia da vida ordinária, eu possa escapar ao roteiro e improvisar o meu eu, guiado e emocionado pelas convicções que mantenho na coxia. E assim, que eu possa sempre olhar para trás com a altivez de um condor pairando sobre os Andes e, quando possível, com uma saudade alegre.

     No momento eu vou terminar meu vinho e esperar o sol surgir por detrás da serra. Estas poucas palavras postam-se assim, como vieram. Uma amiga me ensinou que nem sempre as revisões são necessárias. Em uma segunda demão corrige-se as imperfeições do português, mas corre-se o risco de borrar os sentimentos. Sintaxe à vontade, pois não há colocação perfeita, não há regência e nem concordâncias entre tudo o que reside na imensidão dos nossos corações. 

    Desejo-lhe uma boa noite e uma boa sorte.

    Com o coração aberto,

    Ednilson

   

Isla Negra, janeiro de 2025.

Os imoralistas

 

“O mundo lá sempre a rodar...

Em cima dele tudo vale.

Quem sabe isso quer dizer amor?

Estrada de fazer o sonho acontecer”.

(Bituca)

    

       — Peço desculpas pela intromissão, mas não pude deixar de perceber sua hesitação diante dessa imensa prateleira. São tantas opções, não? Martinis, Cognacs, Vodkas, Cervejas... Ah, que belo altar!  Mas, por favor, não se atormente mais, divida uma garrafa de vinho comigo. Lhe asseguro que neste horário não há nada mais conveniente. Pensavas em um whisky? Uma boa pedida, sem dúvidas, mas apenas se quiseres algo rápido, e se me permite um novo atrevimento, o senhor não quer algo rápido. Não agora. O seu sorriso prova que estou certo, não é mesmo, senhor...? Muito prazer, senhor G... . Sou B....... .        

                — Garçom, outra garrafa do Alma Negra 2021. Sim, duas taças e uma água com gás, por gentileza.

           — Senhor G....., tenha a bondade, sentemo-nos àquela mesa. Já notou a atmosfera deste lugar? Um verdadeiro templo para notívagos como nós. Pouca iluminação, o jazz ecoa na altura correta, e nesta penumbra um desfile de almas perdidas como as nossas. Há no mundo lugar mais belo? O senhor ri, mas certamente não discorda. Ah, eis o nosso vinho. Por falar em beleza, veja este rótulo, senhor G... . Diga-me sinceramente se já viu um rótulo mais belo em toda a sua vida. Não há Romanée Conti neste mundo que vença o Alma Negra em seu conjunto. Sim, às favas os “doutores” do vinho! Eles, que tanto falam em "harmonização", se esquecem completamente de harmonizar o interior com o exterior da garrafa! Sim, senhor, também é preciso uma harmonização estética. Aliás, é a mais necessária das harmonizações! Não entende de vinhos? Ora, não se sinta envergonhado.  Não é preciso ter qualquer conhecimento para se apreciar um bom vinho, assim como não é necessário entender de música modal para amar o jazz. Para tanto, basta sentimento, basta espírito, basta amor! Sim, senhor G... , um brinde ao amor! Mas que expressão tristonha é essa, senhor G.... ? Como? Não queres soar ridículo? Ora essa, senhor G...., estamos em um bar. São 00:37. Aqui podemos ser o que quisermos, até mesmo ridículos. Olhe ao seu redor. Somos todos orgulhosamente ridículos! E o amigo, creio que já posso chamá-lo assim, que me renove a indulgência, mas já vi que foi o demônio do amor que o trouxe aqui. Hahahaha não, eu não sou um bruxo, meu caro. Eu sou como você. Permita-me encher sua taça. Pois bem, senhor G...., falemos então de amor!

               — O quê? Se acredito que um homem possa amar a duas mulheres? Ora, meu caro senhor G...., sua pergunta faria estremecer a Sócrates! Não, não, não está sendo inconveniente. Desculpe-me se o fiz pensar assim. Era apenas uma referência à dificuldade da questão. Bebamos! Bem, o amigo poderia, primeiramente, me dizer o que entende por amor?

             — Pois falaste muito bem. É uma bela definição,  como são belas todas as definições do amor. Por acaso conheces o filósofo Espinoza? Não? Pois eu poderia jurar que sim. Também ele acreditava que o amor é isso: uma espécie de atração; é a alegria da presença da pessoa amada, e alegria é o sentimento de ganho de potência, ou força vital, por assim dizer. Quando encontramos alguém  que aumente sobremaneira nossa potência, nos casamos, e por quê? Segundo ele, para criarmos a rotina de encontrarmo-nos com quem nos alegra assim com tamanha intensidade. Também acho belíssimo. Contudo, lhe pergunto: será isso o amor mesmo? Ou será paixão? Já pensaste na diferença? Se é que há...

               — Sim, claro, mais vinho. Obrigado. Senhor G...., logo vejo que és um homem distinto. São interessantes as suas palavras. Crês que a diferença entre amor e paixão é a duração... Então, o amor é uma paixão que perdura? E quanto tempo julgas necessário para que uma paixão se converta em amor? Concordo com o senhor. Somente os deuses haverão de sabê-lo. Então, creio que poderíamos reformular a tua questão. Você acredita que apenas uma única pessoa no mundo é capaz de elevar sua potência ao ponto de sentir-se atraído unicamente por ela? Respondeste com uma convicção admirável, meu caro G.... . Então, várias paixões são possíveis? Porém, apenas uma seria de longa duração? Claro, claro, tem toda razão. Voltamos ao ponto de origem. Sejamos, então, diretos e abandonemos os preciosismos: julgas que amas a duas mulheres, meu amigo? Ora, não há problema que nos ouçam. Estamos bêbados. Essa é a nossa vantagem, podemos ser ridiculamente honestos. A maior indignidade deste mundo é julgar moralmente as palavras de um bêbado. E todos nós, aqui à sua volta, também não fomos nós trazidos aqui pelo mesmo demônio? Somos homens de sorte, senhor G..... . Não ria. Não ria. Somos homens de sorte, porque podemos estar aqui neste bar à uma da manhã, bebendo um bom vinho e falando sobre o que há de mais sublime neste mundo. Lá fora todos dormem, e eu não hesito em dizer que nossa sorte é melhor do que a deles. Diga-me: amas a duas mulheres?

               — Culpa? Por estares enamorado, ou apaixonado, ou seja lá o nome disso que te retorce o peito? Por que culpa? Acaso sentes culpa por estares vivo? Pois é disso que estamos falando, de vida! Não é certo? Quem lhe disse tal disparate? Meu caro Senhor G.... um poeta já nos disse que todo amor é sagrado e, por favor, não me venha falar em sacrilégio. São eles, os que dormem, que condenam os nossos amores, pois é só isso que sabem fazer. Eles monopolizaram o certo e o errado, porque precisam disso para viver. Para eles é preciso espreitar, julgar, condenar, igualar... eles precisam queimar os hereges. Pois bem, que nos queimem, que nos desprezem, que nos privem de seus olhos cansados e sonolentos! O que queremos nós com esses covardes que fogem da vida?

               — Eu vejo brilho em seu olhar, meu caro G..... . Vejo faísca. Vejo um ser humano de verdade! Sim, sim! À sua saúde! Hahahaha. Amigo G...., olhe para mim. Ainda queres a minha opinião? Pois eu acredito que mulheres e homens como nós podem amar ou se apaixonar, como queira, por mais de uma pessoa, simplesmente porque nós podemos, porque somos extraordinários, porque somos espíritos livres, porque estamos acordados! Veja, amigo G...., contemple este belo rótulo novamente, por favor. Perceba que não há informação alguma sobre as uvas a partir das quais nosso vinho foi produzido. Já o havia notado? Por que não há? Ora, mas é óbvio: porque não precisamos saber, não precisamos entender... Nos basta apreciar, nos basta sentir... Não seria o mesmo com os nossos amores? Você, eu, nós não precisamos de resposta alguma, de aprovação alguma. Nós só precisamos de amor, paixão, de vinho, de poesia, de música, de vida!

               — Sim, um brinde à vida!!

               — Sentiste o aroma de frutas vermelhas? Sinta, meu caro G...., sinta.... 

               — Sem pressa...

               — Temos todo o tempo do mundo.

Revertere ad locum tuum

 

               “Fiat voluntas tua...”

 

                 - Revertere ad locum tuum! – gritei de repente.

             Meu gato, que não sabe latim, mas sabe que eu também não sei, olhou-me enfurecido, nem tanto pelo pedantismo, mas pelo grito desvairado que perturbou seu ofício sacrossanto de dormidor-mor da casa. Relevei seu olhar felino e ferino, e garrei a meditar sobre a citação latina que o despertou. Acontece que hoje acordei comovido como o diabo, apesar de não ter contemplado o luar de ontem - que me asseguram foi digno de todos os superlativos belíssimos - nem de ter me aproximado da garrafa de Cognac. Acordei melancólico talvez pelo simples fato da melancolia me cair bem e combinar com minha alma e minha barba embranquecida. E foi aí, em meio aos fantasmas que me rodearam, que me escapou aos berros a frase latina que leste acima, umas das poucas que sei, fruto de algumas reminiscências da infância. Queres saber como as aprendi? Tendo você algum tempo livre a perder, que me acompanhe então nas linhas abaixo; se a seriedade da vida te chama aos seus afazeres, despeçamo-nos aqui. Asseguro-te de que não perdes nada.

              Certa vez um amigo perguntou-me em tom de pilhéria, ou seriamente, não sei, se eu já havia sido uma criança. “Às vezes olho para você e penso que já nasceu com barbas...”. Ri da observação, apesar de não tê-la entendido muito bem, e na verdade nem fiz muito empenho em decifrar o chiste. Há coisas que é melhor não entender. Mas o fato é que sim, meu caro amigo, minha cara leitora, eu já fui criança e a historieta que aqui vai data daquela época, em fins do século passado.

              Fui criado em um ambiente religioso. Fui coroinha. Segurei muito missal, enchi a barriga de hóstias não consagradas, e vivia rodeado de anjos que me acompanhavam por todos os lados. Recordo-me que naquele tempo alguém me disse que Deus falava latim. “Latim, o que é isso?” – perguntei. “A língua que Deus fala”, insistiu o interlocutor, que certamente apenas repetia frase solta apanhada alhures. Pois fiquei com o tal latim na cabeça. Era no final do século, como já lhes disse, e internet era tão desconhecida da gente quanto o tal idioma de Deus. Perguntei ao meu pai: “é verdade que Deus fala latim?” Ele, após meditar um pouco, respondeu que achava que era isso mesmo; lembrou de que quando moço as missas eram todas em latim e até arriscou algumas palavras como “dominus vobiscum”. Então, era verdade... Deus falava latim. Escusado dizer que eu era religioso visto que já o confessei ao leitor, e como todo bom religioso queria as atenções de Deus todas sobre mim e, portanto, vi no latim a oportunidade para que as minhas orações fossem recebidas com prioridade pelo Todo Poderoso por falar-lhe a língua primeira do seu coração, à despeito de conhecer todas as outras, naturalmente. Um homem pode aprender bem vários idiomas, e um Deus sabê-los todos, mas certamente aquele que mais lhe soa bem aos ouvidos e afaga-lhe a alma é o seu idioma nativo, e eu havia descoberto a língua materna de Deus.

             Corri à biblioteca e sem hesitação disse à dona Zoraide, a bibliotecária, “quero um livro de latim”. “Ora, garoto, o que quer com latim? - interrogou-me com sincero interesse. “É uma língua bonita”, repliquei lembrando do “dominus vobiscum” que me soou tão belo, e sem querer contar a grande descoberta. Se cai na boca do povo e todos me inventam de rezar em latim, lá se vai a minha vantagem e a predileção almejada. “Não se fala mais isso hoje em dia, menino. É coisa lá do Império Romano. Coisa do passado. Deves aprender inglês que é língua do futuro”, prosseguiu a bibliotecária. Eu era um menino e as palavras passado e futuro não faziam sentido nenhum para mim. Vivia no presente e no presente calhava aprender latim. De todo modo, dona Zoraide disse que procuraria algum livro antigo; que voltasse em dois dias.

               A Terra girou duas vezes e lá eu estava a ter com a boa dona Zoraide. “Filho, o que consegui achar é isto: um livro de orações. Não há nada mais”. Só podia ser mesmo coisa de Deus que já me abençoava o alvitre. Escrevi com alegria o nome na ficha de empréstimo, e de lá saí com aquele livro velho a me renovar as esperanças de gozar os benefícios da intimidade com o Altíssimo. Passei os dias a copiar orações: o “Pai Nosso”, a “Ave Maria”, que ainda hoje trago na memória, e a “Salve Rainha”, que nunca me entrou na cabeça, seja em latim, seja em português. Meu pai ao ver-me tão pio e dedicado comentou com minha mãe: “este ainda me sai padre”. O que ele jamais soube é que por trás de tamanho devocionismo escondiam-se desejos profanos e comuns da idade, como um videogame, namorar com a Viviane, e ver o Palmeiras campeão brasileiro. “Pater noster qui es in caelis, sanctificetur...”  era recitado ao pé da cama com fé e devoção diretamente proporcionais aos erros de pronunciação.

              O videogame não veio, a Viviane enamorou-se do Ricardo e o Grêmio foi o campeão brasileiro daquele ano. Logo concluí que Deus não conhecia videogame, devido à gravidade do seu ofício que não lhe dispensava tempo para frivolidades; que o Ricardo havia descoberto o segredo do idioma e tinha melhor dicção no “sanctificetur nomen tuum”; e que o latim era ainda língua corrente no Rio Grande do Sul, ao contrário do que afirmara a bondosa dona Zoraide.

               Lá se vão duas laudas e lá se vai a sua paciência...

              Pois bem, cresci. Aqueles anjos se perderam no tempo que tudo devora. Hoje assombram-me alguns fantasmas estranhos que me ficam soprando ao ouvido coisas de passado e de futuro. Apesar da barba tão comentada e de tantos julhos vividos, ainda sou aquele garoto que não entende de passado e de futuro, e sinto terror todas as vezes que esses espectros maledicentes aparecem, posto que me roubam o presente. Decerto me querem fantasma também...

             Ontem, na madrugada insone, enquanto trocava os canais da tv, encontrei um programa em que um padre exorcizava fantasmas com pomposas expressões latinas. Lembrei-me do projeto pueril que aqui vos narro, e hoje bradei a frase cemiterial que iniciou o texto, perturbou o sono do gato, e levou-te ao google, minha devota leitora.

             Oh, que o padre da madrugada tenha razão! Que o latim que me falhou em atrair o favoritismo do Criador, possa ao menos arredar essas assombrações de volta às suas catacumbas e lá mantê-las per ominia saecula saeculorum. 

               Libera nos a malo,

                Amen.

Ps.: Esperavas um breve texto de tanatologia? Sinto enganá-lo, mas perceba que parte da culpa é tua. Poderias ter interrompido a leitura no primeiro parágrafo, como, aliás, sugeri. A morte eu não sei, mas a vida é farta em desilusões. 

              

 

16 de julho (14.976 dias e 400 palavras)

 

                

               7:00 da manhã.

               - FELIZ ANIVERSÁRIO!!

               Pulo da cama com um duplo twist carpado. Sinto tontura. Onde estou? Na clínica Tobias? Não, foi só um sonho. Eu estou em casa. Eu sou um canceriano com lar.

               - Parabéns! Felicidades! - repete a mesma voz familiar.

               Ah, sim, 16 de julho...

               - Obrigado - e ensaio um sorriso ainda sentindo alguma vertigem.

               - Hoje, e somente hoje, eu farei o café. Só porque é o seu dia, ok?

               - Muito obrigado! - e sorrio francamente.

               Hoje é o meu dia... Fico na cama a cismar. 16 de julho de 1983. Era no tempo da maldade. Minha mãe me disse que geou naquela madrugada em que nasci de forma natural por volta das 03:30. Chorava muito, como choram todos aqueles que vem a este mundo... Lembrei também das festinhas de aniversário na casa da Vó Ana, regadas à tubaína funada e tika cola. Entre essas e outras reminiscências fui interrompido.

               - Está pronto. Venha!

          Vou. Levanto e me aproximo da mesa onde belos pães de queijo preparados rápida e milagrosamente pela air fryer exalam um cheiro agradável e convidativo. Sento-me à mesa.

             - Aqui está - diz a Kátia ao colocar ao meu lado minha caneca com a face heroica de Nietzsche e a frase “há sempre alguma loucura no amor, mas há sempre alguma razão na loucura”.

               - Café? - eu pergunto.

               - Não, cicuta! – ela responde e sorri.

               Dou uma risada sincera. Penso brevemente que talvez não tenha sido uma boa ideia ter feito aquele seguro de vida... Mas, sim, este será um dia legal!

              Termino meus pães de queijo, agarro minha caneca, e subo ao terraço para contemplar as breves aparições do Sol. Ele, talvez percebendo o protagonismo que eu lhe dava, cavou um buraco entre as nuvens e apareceu radiante.

            - Ó grande astro! Que seria de tua fortuna se não tivesses aqueles que iluminas! - bradei em êxtase.

               - Ah, me poupe! – disse o sol desapontado, e tornou a esconder-se entre as nuvens.

              - Sim, este será um dia legal - repito comigo mesmo, e passo mais alguns instantes observando o movimento das coisas.

               Desço. Chego à minha mesa de estudos e encontro meu celular. Há algumas mensagens por ler. Minha mãe, algumas tias, amigos e familiares com os cumprimentos do costume. Naturalmente, alguns me chamaram mais a atenção. “O quê? Você ainda vive? haha Feliz aniversário, seu filosofinho de merda. Que Deus te elimine hahahahah. Bora beber umas?”: eis um autêntico cumprimento de aniversário!; “Que esta data se repita por muitos e muitos anos”: eis um desejo absolutamente plausível e certeiro; “Que sua vida seja longa e feliz”, diz a mensagem enviada pelo meu plano de assistência funerária: eis, agora, um desejo por certo irônico, contudo, indubitavelmente verdadeiro.

               Assim passo a manhã: agradecendo aos familiares e amigos, e questionando-me se vale a pena aproveitar os 10% de cashback ou os 75 reais de desconto em uma compra acima de 350 reais que duas lojas gentilmente me oferecem como presente.

               Passa do meio-dia. Agora estou só.

               - Alexa, toque uma música para mim.

               - “Quantas vidas você tem?” – pergunta-me o Paulinho Moska.

               - Boa questão... Alexa, parar!

            Volto-me em direção aos meu livros. O que lerei? Corro os olhos pela estante. Graciliano? Retiro “Vidas Secas”. Não, hoje não. Contemplo a capa laranja com a Baleia e suas costelas à mostra. Belo livro! Porém, Fabiano jamais poderia ter usado a palavra “hidrofobia”, Graciliano. Não! Saia-se às ruas, interroga-se o povo, e irás notar que ao menos 90% não terá a menor ideia do quê essa palavra significa. Por que, Graciliano, o teu Fabiano, homem bruto, de vocabulário limitado, haveria de sabê-lo? “Raiva”, Graciliano, tivesses utilizado “raiva” e não haveria nenhum porém. Devolvo o livro à estante com uma risada sincera. Que topete, Ednilson! - digo a mim mesmo. Ah, hoje eu posso! Asseguram-me que hoje é o meu dia! Edgar? “Quoth the raven ‘nevermore’!”, Who Knows, Poe? Who Knows?; Schopenhauer? Não. Certamente hoje eu o leria com olhos de Eça de Queirós. Meu mestre não merece isso. Nem no meu dia eu me atreveria a tanto. Buda? “Ednilson, não te deixes atrair por nada. Perder aquilo de que gostamos é doloroso, mas para aquele que não tem elos, não há prazer nem dor”. Não, divino mestre, por enquanto eu quero ter tentações no caminho, quero sucumbir, quero criar e desfazer elos, sorrir e chorar. Olho de soslaio para os estoicos: nem tocarei nesses covardes. Que fiquem em seus cantos, assim não sofrerão. Cioran, vá chorar no inferno e leve essa sua montanha russa de excitações consigo. Ah, e não esqueça um radinho. Clarice, por que não se separou?  Hoje eu posso. Hoje é o meu dia! Bukowski? “Ednilson, algumas pessoas nunca enlouquecem. Que vidas verdadeiramente horrendas elas devem levar”. Amém!!

               Assim, passo a tarde na companhia desse velho safado.

         São 17:55. Subo ao terraço. Meu dia está acabando. Ele foi perfeito? Certamente que não. Eu sei disso! Foi corriqueiro e careta. Sou feliz? Não sei, mas estou alegre. Vejam! É possível que a Lua e o Sol ocupem o mesmo céu! Não, definitivamente não sou um herói. Eu não tenho um cavalo. Eu tenho um gato, e ele não fala inglês. Mas observo a primeira estrela surgir, e como um louco eu pergunto aos berros: “ei, o que a vida vai fazer de mim?”

               - Que esta data se repita por muitos e muitos anos... – responde a estrela.

               Ora, direis, ouvir estrelas...

Quem havia de dizer!

 

                "Ninguém vai nos perdoar; nosso crime não compensa"

(Cazuza)

                 

Em uma atípica tarde de calor intenso em pleno mês de maio, Eduardo aguardava pacientemente o sinal para atravessar a rua quando um empurrão violento quase lhe roubou o centro de gravidade. Virou-se instintivamente num misto de surpresa e irritação em direção ao que havia provocado sua quase queda. Nesse mesmo instante outro empurrão, mas desta vez no próprio coração, quase o sucumbe em uma queda fatal. Em sua frente estava aquela a quem um tropeção lançara contra si. Tratava-se de uma bela face de mulher, há muito conhecida, que o olhava num misto de indulgência, surpresa e espanto. Ao reconhecer aquele a quem quase derrubara, Elizabete - era esse o seu nome - também sentia como se o coração houvesse levado um tranco. Eu, amiga leitora, do meu ponto de vista privilegiado de narrador, posso sem exageros afirmar que ao choque involuntário dos corpos, seguiu-se outro entre aqueles dois corações que um dia bateram no mesmo ritmo, tão próximos, e que repousaram, mesmo que por instantes, na mesma alcova.

— Eduardo, você? — pergunta Elizabete em meio a um sorriso bobo que mal disfarçava sua agitação interior.

Eduardo encarava Elizabete quase que com desespero. O que ele responderia? Seu corpo todo tremia e era como se houvesse, de repente, esquecido o português. Depois de alguns segundos de agonia, ele, enfim, responde:

— Elizabete, que surpre... — a última sílaba lhe ficou presa na garganta. E com indisfarçável nervosismo prosseguiu — Quanto tempo! Quase me leva ao chão — e sorriu. A última frase lhe saiu com a convicção de uma verdade que pode ser contemplada por várias perspectivas.

— Pois é! Quem havia de dizer! — responde Elizabete.

Ali estavam, frente a frente, duas pessoas que sem saber o porquê há muito não se viam, e que, igualmente sem saber, lá no mais recôndito de suas almas desejavam um dia esbarrarem-se por aí. Quis o acaso, esse deus fanfarrão, que assim fosse; literalmente.

— Aonde vai com tanta pressa? — pergunta Eduardo, um pouco mais composto, mas ainda sentindo o coração à boca.

— Vou para casa. Mudei-me. Moro aqui perto agora. E você, aonde vai? Algum compromisso?

— Nada importante. Hoje tenho a tarde livre; saí para contemplar o movimento da vida. Acho que vou à livraria...

— Ah, philosophus... — e sorriu um pouco mais espontaneamente — Que tal um chope?

— Claro! Como não? Será um prazer. No Rubão? — e apontou com o olhar para um pequeno boteco de esquina.

— Sim, vamos!

O acaso agora conduzia nossos protagonistas para um bar em uma esquina qualquer. O curto caminho foi percorrido em um silêncio forçado pelo trânsito intenso de pedestres.

Pouco depois, Eduardo e Elizabete estavam, enfim, livres do resto do mundo. Sentados frente a frente em uma pequena mesa de bar aguardavam o chope que o garçom, com uma pressa estudada, tratava de providenciar.

Chegaram os chopes.

— Um brinde ao tropeção! — diz Eduardo, em tom de galhofa.

— Às calçadas esburacadas! — retruca Elizabete.

Os dois riem. Os copos se encontram. Ambos bebem em goles fartos. Parecem buscar no milagre do chope o assunto que o acaso, satisfeito com o empurrão, se recusa a fornecer.

— E aí, ainda leciona no mesmo colégio? — pergunta Elizabete, com o interesse usual de um “tudo bem?” qualquer.

— Sim, continuo. Talvez eu saia  no ano que vem — responde Eduardo, no mesmo tom.

— Sério?

— Talvez. E você, continua desenvolvendo aqueles projetos?

— Sim. Tudo como antes. Estou produzindo um livro com os alunos. Deve sair até o fim do ano.

— Interessante...

— Tem sido cada vez mais difícil trabalhar, não é? São tantas pressões...

— Nem me fale... Então, mudou-se?

— Sim, agora moro aqui no centro. Ficou melhor para mim, mais perto do trabalho, sabe?

— Com certeza. Bem mais prático, não é?

— Sim...

Um silêncio constrangedor domina a cena. Eduardo acende um cigarro.

— Começou a fumar? — pergunta Elizabete, surpresa. — Olhe que quem fuma morre de câncer, hein? — complementa com um sorriso forçado.

— Quem não fuma também — responde Eduardo, agora com certa tranquilidade.

— Ah, philosophus...

Novamente o silêncio se impõe. Lá fora o barulho dos carros se sobrepõe a qualquer tentativa de estender a conversação. Os dois se perdem na fumaça do cigarro de Eduardo. Os olhares de ambos se encontraram e permaneceram concentrados um no outro por segundos, mas não os segundos indiferentes do tempo ordinário; refiro-me aos segundos da alma que não prestam contas às engrenagens de qualquer relógio, e dão-se ao luxo de durarem o quanto precisarem durar.

Neste ponto, em que encaminho o fim da narrativa, peço licença e desculpas à amiga leitora, pois só posso prosseguir a história com alguma precisão levando em conta as impressões da alma de Eduardo. Se me perguntares pelo motivo, reservo-me ao direito de revelar certa familiaridade com nosso protagonista, e porque alma de mulher é difícil de perscrutar. Cada expressão do corpo feminino é um movimento esfíngico, para cuja decifração não se pode recorrer a nenhum parâmetro ou convenção estabelecida. Neste caso, o único expediente é confiar nos próprios sentimentos, que, confusos e imparciais, tendem a uma resposta pré-concebida que na maioria das vezes conduz à barriga do monstro. Deixo a tarefa, portanto, à cargo do “philosophus” a quem o enigma seduz como o canto das sereias.

Vimos que nossos protagonistas já se embriagaram juntos à la Baudelaire: de vinho, de poesia, de amor. Sim: amor!, mesmo que rápido, mensurado pelos relógios e por garrafas de bom vinho argentino. “Ela me amou por seis meses e três garrafas de vinho”, bem poderia dizer nosso bom homem. Mas, o que sobrou de Elizabete em Eduardo após um ano de desencontros? Reafirmo minha familiaridade com o "philosophus" ao declarar que Elizabete era uma bela pintura impressionista pendurada na parede de uma seção restrita da memória de Eduardo. A imagem da bela mulher fora pintada pela fantasia com as pinceladas bruscas, carregadas, intensas de Van Gogh, mas também com a suavidade, a calma e a serenidade de Monet. Quantas vezes, nesse hiato de um ano, Eduardo agarrara-se a uma boa garrafa de vinho argentino, recolhera-se a essa reminiscência secreta e passara horas contemplando a imagem que o sonho compôs!

Porém, agora, Elizabete estava ali, diante dele. Descera da moldura, tropeçara na saída, e com um empurrão o devolveu à realidade. Como consolo do vinho de outrora lhe ofereceu um chope, e o calor da alcova transformou-se no gelo do copo. A Elizabete que tinha diante de si, era, enfim, um retrato ordinário, sem qualquer traço de poesia, sem as cores vivas da tela imaginada; uma pintura como tantas outras que existem por aí. Eduardo suspira, e como um “philosophus” pensa: “tudo acaba, afinal, e a rainha desce à sepultura”.

Tendo passado os segundos da alma, Eduardo decifrou do olhar da esfinge que algo parecido se processara no interior dela. Ele certamente também não era o mesmo Eduardo da memória de Elizabete. Só isso explicaria a melancolia que pairava no ar.

O fastio era agora evidente e rompera com a barreira do insuportável.

— Sinto muito, tenho de ir.

— Eu também preciso ir andando.

— Foi um prazer.

— O prazer foi todo meu.

— A gente se vê.

— Sim, a gente se vê qualquer dia.

Conta paga. Os dois beijam-se como manda o protocolo e separam-se como duas pessoas normais. Seguiram para lados diferentes. Talvez se esbarrem amanhã. Talvez nunca mais.

Quem havia de dizer!