Le choix de ce monsieur: uma pequena ironia romântica

        

"Não sou eu quem me navega;

quem me navega é o mar"

(Paulinho da Viola)

            Noite de quarta-feira, véspera de feriadão. Eduardo desembarca no aeroporto de Congonhas. Terá de aguardar duas horas pelo voo que o levará ao Rio de Janeiro, onde pretende passar os próximos dias.  O terminal, como podes presumir, está abarrotado de gente que anda de lá para cá em um caos orquestrado e barulhento. Eduardo uniu-se à multidão à procura de um bar. Sem um trago, ele certamente não suportaria a longa espera em meio a esse formigueiro humano. Sem muito esforço ele encontrou uma adega. Entrou sem hesitação e foi direto ao balcão, onde um gentil garçom com sua típica gravata-borboleta o recebeu gentilmente.

               — Boa noite, senhor. Bem-vindo ao Grand Cru.

               — Boa noite. Uma taça de vinho tinto, por favor.

               — Pois não, senhor. Temos um Syrah australiano, um Cabernet chi...

               — O de maior graduação alcoólica, por gentileza — interrompeu Eduardo.

               Em pouco tempo uma delicada taça bojuda de cristal repousava diante dele, generosamente preenchida com a bebida tão desejada. “Nem perguntei o preço”, ele pensou, lembrando-se de que no aeroporto uma taça de vinho bem pode custar o preço de uma viagem a Santiago. “Se quebro essa taça então, ficarei mais tempo retido neste lugar do que o Tom Hanks no Terminal”. Ao girar o vinho, sentir os deliciosos aromas frutados e na boca os taninos equilibrados, ele se consolou com uma bela e sábia expressão popular: “o cartão que lute”. Relaxado, com a taça entre as mãos sobre o balcão, ele passou a observar os rótulos dispostos na prateleira à sua frente.

               — Eduardo! Não acredito! — disse uma bela voz de mulher.

               Eduardo virou-se de repente e viu diante de si, como uma conjuração sobrenatural, uma mulher querida.

               — Você costumava ser mais “atirada” — disse, e sorriu com naturalidade, sem qualquer indício de nervosismo.

               — Fique tranquilo. Hoje não cairei sobre você. Seria uma tragédia com você segurando essa taça. — E aproximando-se, beijou Eduardo.

               — Como vai, Elizabete? — perguntou Eduardo, como se fosse a coisa mais natural do mundo encontrar uma pessoa conhecida em um dos mais movimentados aeroportos do Brasil em plena véspera de feriado prolongado.

               — Estou bem. Estou surpresa e feliz por encontrá-lo aqui. É incrível, não acha? — perguntou Elizabete, sem esconder o espanto com o encontro imprevisto.

               — Pois é. Quem havia de dizer! Creio que esteja perto de completar um ano desde a última vez em que nos trombamos — e riu com a literalidade de suas palavras.

               — Nossa, o tempo é mais veloz que esses aviões todos...

               — Se é... Aceita uma taça de vinho?

               — Claro. Era mesmo o que eu buscava. Qual está bebendo?

               — Le choix de ce monsieur — respondeu, e levantou a mão para o garçom.

               — Hum, é francês?

               — Creio que sim. — E, dirigindo-se ao garçom que se aproximou: — Uma taça deste mesmo vinho para a senhora, por gentileza. — Voltando-se novamente a Elizabete fez a pergunta óbvia: — Está indo aonde?

               — Para Porto Seguro. Preciso descansar uns dias, pôr os pensamentos em ordem. E você? — perguntou, enquanto agradecia ao garçom que lhe trouxera a taça.

               — Para o Rio. E com o mesmo propósito seu.

               — Um brinde? — propôs Elizabete.

               — Aos aeroportos lotados? — brincou Eduardo.

               — Ao acaso. Melhor do que às calçadas esburacadas, não é? Ou seria tudo a mesma coisa, philosophus?

               Eles brindaram e beberam vagarosamente.

               Eduardo e Elizabete silenciaram e pareceram enternecer-se. Após alguns instantes, o semblante de Eduardo iluminou-se, e ele, olhando em volta a multidão que se deslocava, perguntou sem rodeios:

               — Já degustamos vinhos em contexto melhor, não? 

               — Sim. Como esquecer...? — ela respondeu sem tirar os olhos da taça. — Mas nosso último encontro não foi dos melhores, não achou?

               — Foi o chope. Nossa história é escrita com vinho tinto — e sorriu largamente.

               — Seja como for, parece que agora ficamos sempre a ler os nossos silêncios — ela retrucou.

               — Não é nossa culpa. Acho que ele não nos quer juntos — falou Eduardo, enigmaticamente.

               — Ele? Quem é ele? — perguntou Elizabete, agora olhando diretamente nos olhos do seu interlocutor.

               — O homem que escreve nossa história — ele respondeu, tranquilamente.

               — Do que você está falando? Que homem é esse? — ela perguntou sorrindo, imaginando se tratar de uma das brincadeiras espirituosas do “philosophus”.

               — Bete, tudo o que pensamos e fazemos é controlado por um professor de filosofia de 41 anos, instalado confortavelmente em sua poltrona. Talvez até degustando um bom vinho.

               Elizabete caiu em uma grande gargalhada.

               — Do que você está falando? — ela repetiu. — Quantas taças você já bebeu?

               — É o que você ouviu. Existimos apenas na mente desse professor. Ele quem te lançou contra mim há um ano; ele é quem nos fez reencontrarmo-nos aqui e agora.

               A expressão séria de Eduardo fez com que a risada de Elizabete cessasse.

               — Desculpe, Edu. Estou um pouco lenta hoje; não consigo entender essa sua ironia ou piada. Você terá que me explicar —, e sorriu, ainda se agarrando às últimas esperanças de que aquelas palavras sem sentido não passassem de uma piada incompreendida.

               — Não há piada alguma, e não há mais o que explicar —  declarou ele, sério. — Somos simples personagens de um conto, controlados ao bel prazer por esse professor escrevinhador.

               — Eduardo, por favor, isto já não está engraçado. Está me deixando preocupada. Você misturou algum remédio com a bebida? Está passando por algum tratamento? Está zombando de mim?  Me diga, afinal, o que há? — disse Elizabete em um tom em que se percebiam notas de irritação e genuíno desvelo.

               — Jamais zombaria de você; e jamais estive tão lúcido.

               — Edu, sinceramente... Bem, desculpe-me, tenho que ir; meu voo parte em breve. Cuide-se. Talvez nos encontremos novamente em algum bar nas Filipinas, em uma adega em Punta Arenas ou, quem sabe, num château na França.

               — A ironia lhe cai bem. Você fica ainda mais bela — disse um sorridente Eduardo.

               — Cuide-se, Edu. Responda aos meus e-mails. O Whats você sabe... — beijou Eduardo e virou-se para ir embora.

               — Você não pode ir agora, Bete.

               Elizabete voltou-se para Eduardo.

               — Ora, por quê?

               — Porque este conto não pode acabar assim. Não acha que seria um final esquisito? Decepcionante demais para os poucos leitores que chegaram até aqui.

               Elizabete virou-se novamente sem dizer palavra e deu alguns passos em direção à saída. Neste momento, a corrente que mantinha suspenso um belíssimo lustre arrebentou, e a peça estilhaçou-se no chão, a poucos centímetros de Elizabete, que recuou em um grande susto. Voltou ao balcão, agarrou a taça onde ainda havia um pouco de vinho e, lívida, dirigiu-se a Eduardo.

               — Edu, pelo amor de Deus, o que foi isso? O que está acontecendo?

               — Eu te disse. É ele. Não pode acabar assim — respondeu Eduardo, tranquilamente.

— Isto é inacreditável. Trata-se de algum tipo de pegadinha? Pelo amor de Deus, Edu! — exclamou Elizabete, completamente atônita.

               — Eu não poderia romper a corrente do lustre, poderia?

               — Não. Certamente que não, mas...

               — Mas ele pode.

               — Você deve ter enlouquecido. Ou eu devo estar enlouquecida.

               — Eu sei... Não é fácil descobrir que não passamos de títeres nas mãos de um qualquer.

               — Você quer me dizer que todas aquelas vezes em que eu e você...? Então, tudo o que existiu e existe entre mim e você...? Este encontro?

               — Foi ele.

               — Meu Deus! — gritou a incrédula mulher.

               Elizabete chamou o garçom — que, ainda perplexo com a queda do lustre, tomava as primeiras providências para a limpeza do local — e pediu mais uma taça de vinho.

               — Eu imagino o quanto ele deve ter se divertido com o meu nervosismo aparvalhado quando me colocou dentro da sua casa naquele dia — retomou Eduardo.

               — Não, não, há de ter uma explicação razoável. Não dá simplesmente para acreditar que há um homem mesquinho, vil, desprezível, canalha...

               — Bete, não! É melhor não falar assim — interrompeu Eduardo.

               — Ora, se o que diz é verdade, esse maluco nos trata como marionetes e você ainda o defende? — retrucou Elizabete com fúria.

               Neste momento, um baque seco se fez ouvir, desviando a atenção dos dois em direção ao garçom, que se projetava para a frente devido a um tropeção. A taça que trazia na mão direita caiu sobre o balcão, e o seu conteúdo foi arremessado contra Elizabete, banhando-a em vinho tinto.

               — Perdão, madame. Eu não sei o que está acontecendo hoje — disse o garçom apavorado e confuso.

               — Nem eu, mas não se preocupe. Não foi culpa sua — respondeu Elizabete, finalmente resignada.

               — Tentei avisá-la — disse Eduardo, com o olhar cínico dos que têm razão ao final.

               — E agora? Como vou embarcar assim? — ela perguntou enquanto tentava limpar-se com alguns guardanapos providenciados pelo garçom. — Como você soube disso tudo?

               — Não posso te falar agora.

               Elizabete inclinou-se, e agarrando as mãos de Eduardo perguntou:

   — Edu, nós somos reais?

               — Somos.

               — Mas você não disse que somos delírios da mente de um professorzinho qualquer?

               — Sim, e isso prova que somos reais de alguma maneira.

               Elizabete permaneceu em silêncio por alguns minutos, em seguida, retomou:

               — O próprio professor não pode ser o delírio da mente de um outro alguém?

               — É possível, sim.

               — E ele não desconfia?

               — Creio que às vezes pensa no assunto.

               — Por que ele faz isso? Por que ele brinca assim conosco?

               — Talvez para fugir do tédio; talvez para ter controle sobre algo; talvez ele não se conforme em ser apenas ele. Veja, Bete, não podemos saber nada dele além do que ele permite que saibamos. E ele permite muito pouco.

               — Ora, ele é um tipo de deus, afinal?

               — Bem, de certa forma...

               — E não há nada que possamos fazer?

               — Nós podemos tentar...

               — O quê?

               — Venha comigo, Elizabete. Vamos embora daqui.

               — Para aonde?

               — Não sei.

               — E nossos voos?

               — Voarão sem nós.

               — E nossas bagagens?

               — Chegarão aonde estivermos. Vamos?

               — Mas, Edu... o que será de nós?

               — O que tiver de ser.

               — E quanto tempo isso vai durar?

              — O tempo que for possível, linda — disse Eduardo, apertando firmemente as mãos de Elizabete. — Às vezes, o eterno tem curta duração...

               — Que seja, philosophus. Vamos! — disse Elizabete levantando-se.

   — Garçom! — gritou Eduardo. — A conta, por gentileza.

               Conta paga. Os dois saíram da adega.    

Amigo leitor, amiga leitora, é isso o que acontece quando deitamos a pena e cochilamos por um instante. Pobres criaturas petulantes, basta uma migalha de liberdade e logo mordem a maçã. Eu poderia tê-los levado ao paraíso se tivessem paciência, mas sempre querem saber mais do que podem saber. Essa é miséria desses serezinhos pensantes. De minha parte nada mais terão.

Algumas obrigações me chamam. Portanto, eu entrego a sorte dos meus queridos amigos a você estimado leitor, estimada leitora. Eis! Aí estão, de mãos dadas, desviando das pessoas no aeroporto lotado. Tome-os em suas mãos, conduza-os para onde lhe aprouver. Só lhe peço que sejas bondosa com eles. Lhe asseguro que merecem algo de bom.

Ah, peço também ao amável leitor, à amável leitora, que tenha a bondade de informar para onde devo remeter as bagagens. Obrigado.

Irremediável

 

O que é o perdão? Um ato íntimo ou performático?

Eram por volta das 23 horas. Pedro caminhava pelo seu vasto e luxuoso apartamento. Seu filho recolhera-se há horas, mas ele, inquieto e insone, buscou refúgio na biblioteca. Fez tudo como o costume: acendeu as quatro velas do candelabro sobre a pequena mesa ao lado da ampla e confortável poltrona e apanhou um disco de vinil em sua grande coleção. Foi à vitrola e logo os primeiros acordes de Hungarian Rhapsody nº 2 de Liszt se faziam ouvir naquele cômodo. Finalmente, instalou-se na poltrona. Gostava de observar a luz bruxuleante das velas sobre os vários livros do seu acervo, enquanto os pensamentos bailavam diante de si. A dança, porém, foi interrompida pela campainha do telefone que se atreveu a intrometer-se às notas de Liszt. O olhar de Pedro desviou-se e pousou no aparelho disposto sobre a sua mesa de estudos. Ele permaneceu estático durante os quatro primeiros toques e então levantou-se lentamente, agarrou o telefone, que insistia em seu toque estridente, e só o atendeu quando reacomodou-se na poltrona.

— Alô.

— É da casa do senhor Pedro Bento? — perguntou uma voz na qual havia uma nítida aflição.

— Sim.

— Tio, é o senhor? Sou eu... o Augusto. Tio, o papai está muito mal. Ele quer vê-lo. Tio, eu sei que... — interrompeu-se, e após uma breve pausa prosseguiu — Por favor, venha vê-lo, eu lhe imploro, ele está morrendo e só chama pelo senhor.

Houve um momento de silêncio.

— Irremediável? — pergunta Pedro sem demonstrar qualquer alteração em seu tom de voz.

— Os médicos não dão esperanças. Por favor, tio, se apresse, não há muito tempo. Ele está em casa. O senhor vem?

Pedro afastou o telefone e o levou ao colo enquanto se recostou na poltrona. Observou a estante à sua frente por instantes e com o polegar encerrou a ligação. Levantou-se calmamente e devolveu o telefone à base. Retornou à poltrona, não sem antes se servir de uma generosa dose de Hennessy. Ressoavam agora as notas do Liebestraum nº 3.

Pedro passou alguns minutos imóvel com o olhar fixo nas chamas da vela. Logo após levantou-se sem demonstrar pressa ou hesitação. Bebeu de uma só vez todo o conteúdo restante na taça que trazia na mão direita e gentilmente a dispôs sobre a mesinha, ao lado do candelabro. Caminhou em direção à sala de estar, agarrou a chave do carro e saiu sem nada dizer ao filho que certamente estava em sono profundo.

Vinte e cinco minutos depois, Pedro estacionava diante de um casarão do início do século passado. Era belo, conservado e imponente. Pedro parou um instante ao descer do carro e observou o prédio, onde se viam acesas apenas as luzes do hall de entrada e a do último cômodo ao lado direito no andar superior do edifício. Pedro pôde perceber ali a movimentação de algumas sombras. Era o quarto do irmão. Resoluto, ele atravessou a rua, abriu o portão e em poucos instantes tocou a campainha. Sem demora a porta foi aberta por uma senhora em trajes domésticos. Antes mesmo que qualquer palavra fosse dita, Pedro viu o sobrinho que descia apressadamente a escada ao fundo do salão.

— Tio, tio! — gritou. 

E ao aproximar-se prosseguiu:

        — Que bom que veio. Muito obrigado. É muito importante para ele; é muito importante para nós. — E estendendo a mão ao tio, completou — Entre, por favor, acompanhe-me.

Pedro deu alguns passos e viu-se no majestoso salão principal, sobriamente iluminado por alguns abajures e pelas arandelas da escada que conduzia aos aposentos superiores. Fazia dezessete anos que não pisava naquela casa; porém, tudo lhe parecia igual. Pedro não quis entregar-se a nenhuma reminiscência melancólica, nem a qualquer reflexão filosófica, mas simplesmente deixou-se conduzir por seu sobrinho à alcova do irmão convalescente. Depois de percorrer o corredor, que a Pedro pareceu ter três quilômetros de extensão, ele finalmente entrou no quarto. Havia ali várias pessoas, entre as quais Pedro identificou José, seu sobrinho mais jovem; Arnaldo, um primo distante; tia Amélia, e outras três pessoas que ele não conhecia ou não se lembrava. Um sujeito, que Pedro concluiu ser um padre, pois usava estola e trazia um grande livro entre as mãos, estava à beira do enfermo; do outro lado estava Glória, sua cunhada. Somente após esse vislumbre em torno dos presentes, Pedro dirigiu o olhar para o irmão moribundo. Não viu o homem forte, poderoso, soberbo e arrogante que trazia na memória, mas sim um homem frágil, aparentemente diminuído e que parecia inconsciente. Pedro não pôde deixar de pensar nos caprichos da morte. A alguns ela se apresenta como um raio que fulmina sua vítima subitamente; a outros aparece como um gato que brinca demoradamente com sua presa antes de desferir o golpe fatal. Seu irmão, não havia dúvidas, travava a inútil batalha contra o grande felino. Sua cunhada se agitou ao vê-lo, sacudiu o ombro do marido enfermo e disse:

— Ezequiel, ele veio! Acorde, Ezequiel, Pedro está aqui.

Ezequiel, que se mantinha agarrado à vida por um último e delgado elo da vontade, abriu os grandes olhos e mirou profundamente os olhos do irmão. 

— Pedro, meu Pedro, você veio! Por favor, se aproxime — disse com voz entrecortada.

Diante da imobilidade de Pedro, o doente prosseguiu com grande esforço:

— Nada receie. Meu mal não é contagioso. É só a mim que a morte deseja neste momento.

Ao encerrar a frase, iniciou-se uma crise convulsiva. Os olhos de Ezequiel moviam-se desordenadamente e seu corpo todo fremia como se cada parte assumisse uma orientação própria, uma rota de fuga diferente. Glória e o padre, que Pedro descobriu chamar-se Veloso, intervieram e após alguns minutos o ataque cessou e o enfermo voltou a acalmar-se. Ainda estava consciente. Pedro, por fim, aproximou-se. Ezequiel, reunindo as últimas forças, estendeu-lhe as mãos e balbuciou:

— Me perdoe. Me perdoe, Pedro... — e ao dizê-lo sua boca permaneceu ligeiramente aberta, os lábios trêmulos, e seus olhos, com as pupilas dilatadas, depositaram todo o resto de energia vital sobre os olhos de Pedro em uma súplica silenciosa. Coube aos olhos completar a frase que a fala já não mais podia. Uma lágrima solitária saltou do olho esquerdo daquele homem a quem a morte requisitava.

Pedro permaneceu imóvel. Apenas seu olhar moveu-se dos olhos para os braços estendidos do irmão, e destes novamente para os olhos do moribundo. Os olhares permaneceram fixos um no outro por algum tempo em um diálogo mudo. Foram interrompidos pela voz inoportuna do padre Veloso:

— Nosso Senhor Jesus Cristo nos ensinou que o perdão é uma virtude.

A intromissão não foi percebida pelos dois irmãos que se encaravam. As mãos de Ezequiel lentamente e contra a sua vontade voltaram para junto de seu corpo; o brilho de seu olhar foi perdendo intensidade. Ezequiel esforçou-se ainda para dizer algo, mas foi vencido pelos estertores. Seus olhos fecharam-se. O último elo foi rompido. O grande gato, que, alheio às vicissitudes humanas, se entretinha a lamber as patas, cansou-se da brincadeira e concluiu o seu trabalho. Ezequiel finou-se.

— É morto — disse o padre ao soltar o pulso do defunto.

Glória jogou-se sobre o corpo do marido, derramando toda lágrima até então represada. Padre Veloso retirou do bolso um pequeno rosário branco e o depositou entre as mãos do falecido, que ele juntara. Tia Amélia acorreu ao auxílio de Glória, e os outros presentes buscavam o abraço de José e Augusto. Pedro percebeu que o único que ainda parecia notar a sua presença naquele quarto era o padre, que dardejava em sua direção um olhar que denotava o desprezo irritado de um juiz inclemente. Pedro então virou-se, deixou a alcova e regressou pelo longo corredor. Desceu as escadas sem pressa e sem morosidade, atravessou o salão e no hall de entrada ouviu os gritos de Augusto.

— Tio, espere. Tio!

Pedro deteve-se.

— Tio, era desejo de meu pai que o senhor ficasse com isto — disse Augusto, enquanto estendia ao tio uma pequena caixa de madeira. Não havia ódio em seu olhar, apenas a marca iniludível da tristeza.

Pedro pegou a caixinha e a contemplou por instantes. Estendeu a mão direita ao sobrinho, que apertou firmemente, e em seguida o jovem lançou-se aos braços do tio em um forte abraço. Lágrimas escorriam espessas e silenciosas pelo seu rosto. Pedro pousou a mão sobre o ombro esquerdo de Augusto, o encarou e suspirou profundamente. Virou-se e deixou o casarão. Ao atravessar a rua percebeu que caía uma chuva fina e tranquila. Entrou no carro e partiu.

Era madrugada quando Pedro entrou em seu apartamento. Caminhou da maneira mais silenciosa possível e foi direto ao quarto do filho. Abriu a porta cuidadosamente e pôde constatar que o jovem dormia tranquilamente. Ficou algum tempo a admirá-lo. Em seguida, entrou no quarto com passos miúdos e suaves, ajustou o cobertor desarrumado e saiu, fechando a porta com cuidado redobrado. Rumou para a biblioteca.

Ao entrar, Pedro notou que as chamas das velas agonizavam no candelabro, lançando lampejos errantes por todo o cômodo. Ele aproximou-se, depositou a pequena caixinha de madeira sobre a mesa, pegou a taça e serviu-se de outra dose de Cognac. Foi em direção à vitrola, tirou o disco inerte da bandeja, guardou-o com o cuidado habitual, e vasculhou a coleção em busca de um outro. Sem demora, junto ao ruído da agulha ouvia-se o som de um antigo disco do Sinatra. Pedro recostou-se na poltrona, sorveu um pouco da bebida, pousou a taça na mesa e apanhou a pequena caixa que Augusto lhe entregara.

Banhado pelos lampejos das chamas morrediças, Pedro rompeu o lacre que selava a caixinha. Dentro havia apenas um velho e aparentemente bem conservado relógio de bolso que ele imediatamente reconheceu como o que pertencera ao seu avô. Era uma bela peça; seu corpo esculpido em prata exibia delicados entalhes florais que serpenteavam pela tampa. Ao abri-lo, Pedro notou que os ponteiros haviam sido retirados. Nada havia além dos algarismos romanos pintados de preto sobre o fundo branco: XII, XI, X, IX, VIII, VII, VI, V, IIII, III, II, I: três caracteres que, combinados, compõem todo o livro das horas. Pedro fechou o relógio com um clique seco, o apertou com força e concentrou o olhar na estante à sua frente, onde os clarões espasmódicos das chamas iluminavam o semblante do filho, que lhe sorria dentro de uma moldura clara e simples. Na vitrola, o velho Frank: 

"For what is a man? What has he got? 

If not himself, then he has naught. 

To say the things he truly feels 

And not the words of one who kneels 

The record shows I took the blows 

And did it my way". 

Pedro atreveu-se a um breve dueto com Sinatra, sussurrando: "Yes, it was my way". Recolocou o relógio dentro da pequena caixa, levantou-se, foi em direção à sua mesa de estudos e depositou-a no fundo da gaveta inferior. Voltou à poltrona, pegou novamente a taça e estendeu-a em direção às três chamas que ainda lutavam contra o inevitável; agitou o conteúdo e bebeu delicadamente. 

Os relógios quebrados podem ser restaurados pelas mãos de relojoeiros habilidosos; porém, há fraturas da vida que nem mesmo a morte é capaz de reparar. 

— Irremediável.

 

A vida presta!

 

     Olá, meu nome é Ednilson, e eu sou um pessimista. Pensei em começar este texto assim, mas não o farei. Tenha o leitor e a leitora a bondade de desconsiderar. O texto se inicia abaixo.

    "A vida presta", disse a talentosa atriz Fernanda Torres ao ser anunciada como vencedora do Globo de Ouro. Sim, Fernanda, hoje eu concordo contigo. Contudo, quero neste texto realizar uma breve confissão que explicará o "hoje" da frase anterior, e revelará aquela que para mim é a única perspectiva através da qual a concordância se faz possível. Peço ao amigo leitor, à minha leitora, que tome o assento do padre no confessionário e seja paciente comigo, que tenho necessidade de falar-te. 

    Veja bem, há algum tempo atrás, nem mesmo sei especificar quanto, eu discordaria totalmente da Fernanda, e ao ouvi-la certamente daria o sorriso irônico de um pedante e destilaria alguma frase praguejando a existência. Perguntas o porquê, minha cara confessora? Simples, porque eu era um pessimista militante com firma reconhecida em cartório, como diria Odorico Paraguassu. Mas, permita-lhe explicar o sentido desse pessimismo. Sou um discípulo de Arthur Schopenhauer. Sim, o filósofo alemão. Mergulhei fundo nas suas obras e saí convencido de que a vida é algo que melhor seria se antes não fosse; que a vida é um empreendimento que não cobre os custos do investimento; que melhor seria se não tivesse nascido. O pessimismo é isso, atento confessor, acreditar que a vida não vale a pena, ou que a vida não presta. E, sendo franco, como todo confessante deve ser, o pessimismo é irrefutável. A genialidade de Schopenhauer está no fato de que ninguém no campo da filosofia conseguiu expor de forma tão clara e acessível a miséria da nossa existência. E foi assim, prezada confessora, que eu passei a enxergar a miséria por todos os lados. Todos os dias vários demônios capciosamente sopram ao meu ouvido: Ednilson, qual o sentido de uma vida sem sentido? Por que submete-se a essa rotina opressora? Por que aprender e ensinar se a única verdade é a nulidade da existência? Por que tanto esforço se a morte é a única coisa certa a se alcançar? Por que, afinal, não fazer como os porcos, que ao notar a inevitabilidade da derrota ajoelham-se com resignação diante da morte? Oh, estimado leitor-confessor, quantas batalhas travei e ainda travo contra esses espíritos maléficos que têm a espada da verdade a seu favor. São batalhas silenciosas, batalhas irônicas. Sim, irônicas, tanto interior quanto exteriormente. Desculpe-me se a confundi, amiga confessora. Embora eu não espere de ti absolvição alguma, posto que não me podes concedê-la, espero ao menos ser compreendido. Portanto, explico-me. Batalha interior irônica, porque consagrei minha vida à filosofia, e a filosofia é a busca pela verdade (Suplico-lhe que não me perguntes o que é a verdade, és minha compassiva leitora-confissora e não Pôncio Pilatos) e agora me vejo constantemente em guerra contra a categórica verdade que a própria filosofia me impõe; e batalha exterior irônica, pois quem me vê sempre calado, distante, garante que estou a um passo de atingir o Nirvana, quando na verdade estive muitas vezes a um passo de colapsar. 

     Como me curei?, perguntas. Não, eu não me curei, respondo. Dizê-lo seria temerário. Um pessimista, caro amigo, é como um alcoólatra. Não entendes? O que quero dizer é que pessimistas, assim como alcoólatras, não se curam. Seremos sempre o que somos. Mas, podemos aprender a "nos controlar", digamos assim (uma vitória do caráter adquirido sobre o caráter inteligível, para os amigos schopenhauerianos). Podemos aprender ou desenvolver estratégias que afastam ou neutralizam a ação dos demônios que apontam para o vale de lágrimas ou para o botequim da esquina, que sempre estarão dispostos a receber-nos.

    Mas antes que estoures a porta deste frágil confessionário, vou direto ao ponto. Encontro forças para afugentar os demônios sempre à espreita na própria filosofia que os conjurou e na arte que também os pode invocar. Uma nova ironia? Sim, não lhe nego a razão. Para fazer-me mais compreensível preciso neste momento mencionar outros dois dos meus mestres: Friedrich Wilhelm Nietzsche e Joaquim Maria Machado de Assis. Ambos, assim como o próprio Schopenhauer!, pessimistas não praticantes (para constestações filosóficas, chame-me no direct).  Para não perder-me em um palavrório acadêmico sempre tão elegante quanto enfadonho, do qual eu nem teria competência de levar a cabo (talvez a parte de enfado sim, mas a elegância e a sapiência dos doutos, confesso, piedosa confessora, que não possuo), vou ser-lhe simples e objetivo. Nietzsche me ensinou que a vida realmente não tem um sentido; ele não consegue provar o oposto do que ensinou Schopenhauer, mas diante do absurdo da existência nos faz um convite: vamos dançar? Ele nos diz algo assim, confuso confessor: "ok, a vida não tem sentido. Que tal darmos um a ela? Que tal dançarmos? Que tal encarar os altos e baixos da vida com coragem? Que tal encaramos nossa vida, seja lá como ela for, e gritar: sim!!!!? Que tal endereçarmos ao grande e poderoso Orco a seguinte missiva: 'tenho pena de ti, que fizeste da morte o teu ofício. Quando quiseres nos encontraremos, e me ajoelharei diante de ti; olharei profundamente em seus olhos e você não verá medo, mas sim coragem e satisfação'? Em resumo, Nietzche me ensinou o grande sim à vida. Já o Machado... Ah, o mais genial de todos os escritores me ensinou a rir diante das vicissitudes da vida. Machado, um leitor de Schopenhauer, também não fugiu das agruras da realidade; as encarou, as retratou com maestria e...comicidade! Machado zombou da vida e da morte. Machado... Paro por aqui, minha amiga, pois não consigo conter o entusiamo ao falar desse gênio e posso me alongar desnecessariamente. Machado de Assis não é apenas um nome próprio, é um conceito onde todos os mais elogiosos adjetivos de todos os idiomas encontram-se subsumidos.

    Por fim, o que esses mestres me ensinaram é que a sucessão caótica de acasos, ao qual damos o nome genérico de vida, deve ser encarada dentro de uma perspectiva estética; que é possível frui-la mesmo sabendo que não leva a lugar algum (por que deveria levar?); mesmo sabendo que a rosa que hoje enfeita meu jardim se esfacelará amanhã e que o sorriso que agora trago no rosto pode se converter em lágrimas em questão de minutos. A vida é uma tragédia. A vida é uma comédia. A vida é uma obra de arte! E apenas empunhando a espada da arte, amiga confissora, que também é uma espada feita de verdade, é que consigo manter esses demônios afastados, uma vez que derrotá-los, eu sei, é impossível. E é apenas por contemplar a vida como uma tragicomédia que eu posso dizer:

    Fernanda, você tem razão, a vida presta!

   Muito obrigado, amável leitora-confissora, pela sua atenção. Agora vamos! Há um belo e auspicioso dia lá fora. Um dia digno de um Oscar...

     

A imagem que ilustra este texto é do cartunista Angeli e foi publicada na edição de hoje (02/03/2025) na Folha de São Paulo.

    

Nos braços de Morfeu

 

    Certamente uma das boas coisas da vida é acordar de forma espontânea, sem o barulho estridente da campainha do celular ou a vibração opressora de um smartwatch sobre o seu pulso. Me refiro, prezada leitora, a quando nossos olhos se abrem lentamente e trazem consigo a consciência e o bem estar proporcionado por uma revigorante noite de sono. Pois hoje eu fui contemplado com essa rara felicidade. Levantei-me feliz, disposto, e qual não foi a minha surpresa quando encontrei a Ana Maria Braga em minha cozinha! Percebi, então, que minha mesa estava abarrotada de guloseimas; o Louro Mané empoleirado no balcão fez alguma piada com minha barba; meus olhos se incomodaram um pouco com o excesso de luzes no ambiente, mas logo assumi o controle da situação; abracei a Ana e olhando para a câmera arreganhei os dentes com um daqueles sorrisões bonitos e tão naturais, digno de um ex-BBB. Enquanto comíamos, ela e eu conversamos sobre os benefícios de uma noite bem dormida. Eu, com a autoridade de um Dráuzio Varela, omiti os ansiolíticos e falei largamente das vantagens da atividade física que pouco faço e da meditação que sempre postergo. E eis que nova surpresa! Entrou porta a dentro o Dr. Bactéria. Eu o recebi com um sorriso de Jim Carrey, enquanto tentei disfarçar um certo nervosismo. Ele me pediu, olhando sempre para a câmera, para demonstrar como lavo a louça de casa e eu, olhando para a câmera também, pois logo percebi que o importante era a câmera, aceitei o convite e assumi com gravidade estudada a esponja. Derramei o detergente com abundância e lavei a caneca do chá de ontem com a maestria e a precisão de um Ivo Pitanguy das pias. Fui elogiado pelo perito em organismos microscópios unicelulares por não secar a louça, e sim arranjá-la no escorredor com a elegância sóbria de Márcia Muller. Sorri sinceramente e o abracei satisfeito por ter minha preguiça finalmente reconhecida e chancelada pelo manto sagrado da ciência. "Corta!", gritou o diretor que se acomodara em meu sofá (Sofá? Não estavam na cozinha? Sim, atenta leitora, informo-te que minha cozinha é do tipo "americana" - um jeito requintado de comunicar "emendei sala com cozinha porque o orçamento da obra era tão curto quanto o espaço. -  E, como resultado, o aspecto ficou tão "clean" quanto meu saldo bancário).

    Enquanto o pessoal da produção se trombava nas dimensões modestas do meu cômodo, fui assaltado pelo pânico. O que viria agora? Ninguém me dizia nada. Tremi ao vê-los abrir, sem qualquer cerimônia, minha geladeira. Se for algo relacionado à culinária estou irremediavelmente perdido, refleti. Alguém gritou "30 segundos!" e eu comecei a pensar em como eu me salvaria dessa. Pensei em "pipoca de microondas gourmet", "Cup noodles à Arapongas", feito com a água mais clorificada do mundo fervida em uma chaleira de chumbo, ou então eu poderia apelar para o "pão de queijo congelado de reprogramação quântica de DNA", que consiste em dispor os pãezinhos na assadeira invocando as boas energias do Universo. A cada pãozinho inserido na forma pronuncia-se em alto e bom som uma palavra carregada de positividade: um pãozinho aqui mais para a esquerda e "GRATIDÃO!", outro pãozinho acolá e "FÉ!" e assim, após treze minutos de Air Fryer, basta apreciar o sabor e sentir os aromatizantes artificiais e conservantes reprogramando seu DNA transformando-te em um aspirante a Dalai Lama. "Estou salvo", pensei aliviado. "No ar!", gritou novamente o diretor.

    Voltamos ao ar.  Ana Maria e Dr. Bactéria que conversavam sérios voltaram-se para a câmera com a simpatia de uma vendedora do Boticário, e eu, ao lado deles, com um sorriso de Amado Batista, confiante que estava no sucesso dos meus pães de queijo transcendentais. Mas meu sorriso aos poucos foi se desfazendo quando o mestre dos microrganismos pediu para visitar minha lavanderia. Por essa eu não esperava. "Claro", eu respondi, sem conseguir disfarçar minha expressão de Chico Buarque carrancudo. Lavanderia? Sério? Bem, fui na dianteira na esperança de chegar a tempo de retirar o post-it amarelo onde se lia "não esqueça o sabão" com o qual a Kátia havia adornado a máquina de lavar depois de desconsiderar meus argumentos em favor de uma lavagem ecológica sem sabão. Felizmente consegui arrancá-lo juntamente com o que dizia "e não esqueça as roupas", fruto da incompreensão de uma nova tendência europeia que consiste em ligar a máquina sem as roupas dentro (enquanto se grita "GRATILUZ!"), mas não logrei êxito em fazer desaparecer aquele onde se pode ler "aperte aqui!". Mas, amiga leitora, que culpa tenho eu se vocês preferem essas máquinas mais difíceis de operar do que um Boeing 747? 

    Após uma breve olhadela em torno do espaço apertado, Dr. Bactéria me pergunta se eu poderia pegar um pouco de alvejante. Alvejante? Aqui esbarrei em dois grandes problemas, ou aporias da vida doméstica prática, como prefiro denominar. Primeiro: o que raios é alvejante? E segundo: sabe-se lá o Criador onde fica isso aqui em casa (neste ponto deixo uma dica preciosa, amiga leitora. Jamais peça a um homem para comprar ou apanhar o "alvejante". Isso só lhe trará aborrecimentos. Diga "QBoa" e talvez tenha algum sucesso. De nada.). Antes o homem tivesse me pedido para trazer a Arca da Aliança ou o Santo Graal... Porém, sem insistir no pedido, percebi que ele passou a farejar o cômodo como um cão da Polícia Federal. "Essa não...", pensei. "Você não percebe um cheiro estranho no ar?", pergunta para Ana Maria. Contudo, quem responde é o Louro Mané que num passe de mágica apareceu no meu ombro. "Parece que tem alguma coisa errada aqui", disse o papagaio enxerido que nem orifício nasal tem. "Sim, na verdade, nós descobrimos que...", eu tentei dizer, mas fui interrompido. "Há um ralo aqui embaixo da prateleira que aparentemente vocês não estão usando e por isso está retornando um cheiro desagradável", disse o sapiente Dr. Bactéria. "Caramba, o homem descobriu em dois minutos o que demoramos quase dois anos", pensei. E ele seguiu falando sobre os riscos que um ralo ocioso trazia para a humanidade e nem ao menos me deixou explicar que esse cheiro desagradável só aparece quando chove a ponto de ser possível ver Noé e sua arca deslizarem rua abaixo, como a que desabou ontem sobre a cidade. Também não foi possível dizer ao Brasil que ainda ontem mesmo eu descobri o bendito ralo oculto e que imediatamente mandei uma mensagem de áudio para a Kátia pedindo que na volta do trabalho passasse em um depósito e trouxesse um "ralo cego". O diabo é que ela entendeu "galo cego" e em vez de  trazer a solução do problema marcou-me uma consulta com o analista. Um simples problema de comunicação.

    Enfim, todo o bloco consistiu no Dr. Bactéria conferenciando um monte de coisa da qual não me lembro bulhufas, enquanto eu adotei minha famosa postura de pinguim de Madagascar (sorrindo e acenando) e a dona Ana Maria gargalhava aquela gargalhada que você conhece sempre que aquele papagaio chato metia o bedelho no meu ralo oculto. 

    Finalmente foi anunciado o fim do episódio, mas não sem antes uma derradeira surpresa. Ao voltar para minha cozinha americana encontro nada mais e nada menos do que o Tim Maia que fora escalado para a finalização musical do programa. Abraçado a ele cantamos juntos:

"Ela partiu
Partiu e nunca mais voltou
Ela sumiu, sumiu e nunca mais voltou
Se souberem onde ela está
Digam-me e vou lá buscá-la

Pelo menos telefone em seu nome
Me dê uma dica, uma pista, insista!”

"Me dê um pouco mais de grave aqui, meu filho..."

    Nesse momento sinto uma forte vibração em meu pulso esquerdo. Acordo assustado e confuso. Contemplo a escuridão ao redor do quarto e sorrio. 

    São 05:31. Tenho um longo dia pela frente. Creio que você também, minha paciente leitora.

    Tenha um ótimo dia.

    Gratiluz!

A praia mágica

 

 “Tudo passa. Tudo sempre passará.

 A vida vem em ondas como o mar num indo e vindo infinito.

Tudo o que se vê não é igual ao que a gente viu há um segundo.

Tudo muda o tempo todo no mundo..."

(Lulu Santos/Nelson Motta)

    

    São 03:30. Estou em Isla Negra, na costa chilena. Aqui fica a mais famosa casa do poeta Pablo Neruda, motivo de minha vinda, e para a qual tenho uma bela vista a partir da varanda em que escrevo estas linhas. A noite está belíssima. Uma brisa suave toca meu corpo e minha alma; as águas do Pacífico beijam a praia com ternura, e as estrelas no céu compõe a mais bela tela, que nem mesmo o mais apaixonado e talentoso dos pintores seria capaz de reproduzir. Teriam sido elas que em noites como esta sopraram aos ouvidos do poeta os segredos do amor? Eu aposto que sim. Nosso Olavo Bilac já bem dizia que os que amam são capazes de ouvir e entender estrelas. Do que mais além da paixão e do amor se ocupariam esses astros brilhantes no espaço infinito? 

    Estou só. A Kátia dorme um sono tão tranquilo quanto a paz deste lugar. Trago una copa de vinho na mão e o coração calmo e sereno. Sinto que se tivesse o mínimo talento seria capaz de escrever um poema também. O movimento das ondas me fez lembrar aquela velha e linda canção do Lulu Santos, com a qual abri este texto. Me pergunto: e se eu pudesse ficar o resto de meus dias aqui contemplando esse céu, essas ondas e os jardins do poeta, elas não perderiam com o tempo a sua beleza? Eu teria a força suficiente para não torná-los banais? A beleza não residiria justamente no fato de que eu vou embora depois de amanhã? Afinal, seria a certeza da efemeridade o que confere a beleza ao mundo? Eu não sei...

    Só sei que sinto atrás de mim, e não à minha frente, o ano novo. 2025 está a milhas e milhas ao leste. O que eu farei dele? O que ele fará de mim? Talvez não seja necessário apelar para a astrologia, tarot, nem qualquer outro ocultismo para responder. Basta a sinceridade: será um ano de encontros e despedidas, ois e adeuses, vitórias e derrotas, saúde e doenças, começos e finais, vinhos e ansiolíticos, bravuras e medos, palavras e silêncio, sorrisos e lágrimas. Um ano de efemeridades, pois efêmera é toda a vida. Mas as estrelas me dizem em um sussurro quase inaudível que a vida é bela, mesmo que cômica, mesmo que trágica, pois até mesmo na atmosfera em que o mormaço da miséria humana torna o ar irrespirável é possível encontrar a beleza, ainda que árdua seja a tarefa de reconhecê-la. Tudo passa, e o que dá para rir dá para chorar, questão só de peso e medida, dizia a canção. Sim, talvez seja mesmo a efemeridade a essência do belo...    

    Felizmente, meu único desejo para este ano só depende de mim e ninguém mais, nem mesmo do acaso. Eu só quero que em toda e qualquer situação que eu seja honesto e sincero comigo mesmo. Que eu diga sim ao que sou e ao que penso, e que minha cabeça não sucumba ao peso de tantas máscaras. Que no meio do palco em que devemos representar, pelo pão e pela força das convenções, a tragicomédia da vida ordinária, eu possa escapar ao roteiro e improvisar o meu eu, guiado e emocionado pelas convicções que mantenho na coxia. E assim, que eu possa sempre olhar para trás com a altivez de um condor pairando sobre os Andes e, quando possível, com uma saudade alegre.

     No momento eu vou terminar meu vinho e esperar o sol surgir por detrás da serra. Estas poucas palavras postam-se assim, como vieram. Uma amiga me ensinou que nem sempre as revisões são necessárias. Em uma segunda demão corrige-se as imperfeições do português, mas corre-se o risco de borrar os sentimentos. Sintaxe à vontade, pois não há colocação perfeita, não há regência e nem concordâncias entre tudo o que reside na imensidão dos nossos corações. 

    Desejo-lhe uma boa noite e uma boa sorte.

    Com o coração aberto,

    Ednilson

   

Isla Negra, janeiro de 2025.

Os imoralistas

 

“O mundo lá sempre a rodar...

Em cima dele tudo vale.

Quem sabe isso quer dizer amor?

Estrada de fazer o sonho acontecer”.

(Bituca)

    

       — Peço desculpas pela intromissão, mas não pude deixar de perceber sua hesitação diante dessa imensa prateleira. São tantas opções, não? Martinis, Cognacs, Vodkas, Cervejas... Ah, que belo altar!  Mas, por favor, não se atormente mais, divida uma garrafa de vinho comigo. Lhe asseguro que neste horário não há nada mais conveniente. Pensavas em um whisky? Uma boa pedida, sem dúvidas, mas apenas se quiseres algo rápido, e se me permite um novo atrevimento, o senhor não quer algo rápido. Não agora. O seu sorriso prova que estou certo, não é mesmo, senhor...? Muito prazer, senhor G... . Sou B....... .        

                — Garçom, outra garrafa do Alma Negra 2021. Sim, duas taças e uma água com gás, por gentileza.

           — Senhor G....., tenha a bondade, sentemo-nos àquela mesa. Já notou a atmosfera deste lugar? Um verdadeiro templo para notívagos como nós. Pouca iluminação, o jazz ecoa na altura correta, e nesta penumbra um desfile de almas perdidas como as nossas. Há no mundo lugar mais belo? O senhor ri, mas certamente não discorda. Ah, eis o nosso vinho. Por falar em beleza, veja este rótulo, senhor G... . Diga-me sinceramente se já viu um rótulo mais belo em toda a sua vida. Não há Romanée Conti neste mundo que vença o Alma Negra em seu conjunto. Sim, às favas os “doutores” do vinho! Eles, que tanto falam em "harmonização", se esquecem completamente de harmonizar o interior com o exterior da garrafa! Sim, senhor, também é preciso uma harmonização estética. Aliás, é a mais necessária das harmonizações! Não entende de vinhos? Ora, não se sinta envergonhado.  Não é preciso ter qualquer conhecimento para se apreciar um bom vinho, assim como não é necessário entender de música modal para amar o jazz. Para tanto, basta sentimento, basta espírito, basta amor! Sim, senhor G... , um brinde ao amor! Mas que expressão tristonha é essa, senhor G.... ? Como? Não queres soar ridículo? Ora essa, senhor G...., estamos em um bar. São 00:37. Aqui podemos ser o que quisermos, até mesmo ridículos. Olhe ao seu redor. Somos todos orgulhosamente ridículos! E o amigo, creio que já posso chamá-lo assim, que me renove a indulgência, mas já vi que foi o demônio do amor que o trouxe aqui. Hahahaha não, eu não sou um bruxo, meu caro. Eu sou como você. Permita-me encher sua taça. Pois bem, senhor G...., falemos então de amor!

               — O quê? Se acredito que um homem possa amar a duas mulheres? Ora, meu caro senhor G...., sua pergunta faria estremecer a Sócrates! Não, não, não está sendo inconveniente. Desculpe-me se o fiz pensar assim. Era apenas uma referência à dificuldade da questão. Bebamos! Bem, o amigo poderia, primeiramente, me dizer o que entende por amor?

             — Pois falaste muito bem. É uma bela definição,  como são belas todas as definições do amor. Por acaso conheces o filósofo Espinoza? Não? Pois eu poderia jurar que sim. Também ele acreditava que o amor é isso: uma espécie de atração; é a alegria da presença da pessoa amada, e alegria é o sentimento de ganho de potência, ou força vital, por assim dizer. Quando encontramos alguém  que aumente sobremaneira nossa potência, nos casamos, e por quê? Segundo ele, para criarmos a rotina de encontrarmo-nos com quem nos alegra assim com tamanha intensidade. Também acho belíssimo. Contudo, lhe pergunto: será isso o amor mesmo? Ou será paixão? Já pensaste na diferença? Se é que há...

               — Sim, claro, mais vinho. Obrigado. Senhor G...., logo vejo que és um homem distinto. São interessantes as suas palavras. Crês que a diferença entre amor e paixão é a duração... Então, o amor é uma paixão que perdura? E quanto tempo julgas necessário para que uma paixão se converta em amor? Concordo com o senhor. Somente os deuses haverão de sabê-lo. Então, creio que poderíamos reformular a tua questão. Você acredita que apenas uma única pessoa no mundo é capaz de elevar sua potência ao ponto de sentir-se atraído unicamente por ela? Respondeste com uma convicção admirável, meu caro G.... . Então, várias paixões são possíveis? Porém, apenas uma seria de longa duração? Claro, claro, tem toda razão. Voltamos ao ponto de origem. Sejamos, então, diretos e abandonemos os preciosismos: julgas que amas a duas mulheres, meu amigo? Ora, não há problema que nos ouçam. Estamos bêbados. Essa é a nossa vantagem, podemos ser ridiculamente honestos. A maior indignidade deste mundo é julgar moralmente as palavras de um bêbado. E todos nós, aqui à sua volta, também não fomos nós trazidos aqui pelo mesmo demônio? Somos homens de sorte, senhor G..... . Não ria. Não ria. Somos homens de sorte, porque podemos estar aqui neste bar à uma da manhã, bebendo um bom vinho e falando sobre o que há de mais sublime neste mundo. Lá fora todos dormem, e eu não hesito em dizer que nossa sorte é melhor do que a deles. Diga-me: amas a duas mulheres?

               — Culpa? Por estares enamorado, ou apaixonado, ou seja lá o nome disso que te retorce o peito? Por que culpa? Acaso sentes culpa por estares vivo? Pois é disso que estamos falando, de vida! Não é certo? Quem lhe disse tal disparate? Meu caro Senhor G.... um poeta já nos disse que todo amor é sagrado e, por favor, não me venha falar em sacrilégio. São eles, os que dormem, que condenam os nossos amores, pois é só isso que sabem fazer. Eles monopolizaram o certo e o errado, porque precisam disso para viver. Para eles é preciso espreitar, julgar, condenar, igualar... eles precisam queimar os hereges. Pois bem, que nos queimem, que nos desprezem, que nos privem de seus olhos cansados e sonolentos! O que queremos nós com esses covardes que fogem da vida?

               — Eu vejo brilho em seu olhar, meu caro G..... . Vejo faísca. Vejo um ser humano de verdade! Sim, sim! À sua saúde! Hahahaha. Amigo G...., olhe para mim. Ainda queres a minha opinião? Pois eu acredito que mulheres e homens como nós podem amar ou se apaixonar, como queira, por mais de uma pessoa, simplesmente porque nós podemos, porque somos extraordinários, porque somos espíritos livres, porque estamos acordados! Veja, amigo G...., contemple este belo rótulo novamente, por favor. Perceba que não há informação alguma sobre as uvas a partir das quais nosso vinho foi produzido. Já o havia notado? Por que não há? Ora, mas é óbvio: porque não precisamos saber, não precisamos entender... Nos basta apreciar, nos basta sentir... Não seria o mesmo com os nossos amores? Você, eu, nós não precisamos de resposta alguma, de aprovação alguma. Nós só precisamos de amor, paixão, de vinho, de poesia, de música, de vida!

               — Sim, um brinde à vida!!

               — Sentiste o aroma de frutas vermelhas? Sinta, meu caro G...., sinta.... 

               — Sem pressa...

               — Temos todo o tempo do mundo.

Revertere ad locum tuum

 

               “Fiat voluntas tua...”

 

                 - Revertere ad locum tuum! – gritei de repente.

             Meu gato, que não sabe latim, mas sabe que eu também não sei, olhou-me enfurecido, nem tanto pelo pedantismo, mas pelo grito desvairado que perturbou seu ofício sacrossanto de dormidor-mor da casa. Relevei seu olhar felino e ferino, e garrei a meditar sobre a citação latina que o despertou. Acontece que hoje acordei comovido como o diabo, apesar de não ter contemplado o luar de ontem - que me asseguram foi digno de todos os superlativos belíssimos - nem de ter me aproximado da garrafa de Cognac. Acordei melancólico talvez pelo simples fato da melancolia me cair bem e combinar com minha alma e minha barba embranquecida. E foi aí, em meio aos fantasmas que me rodearam, que me escapou aos berros a frase latina que leste acima, umas das poucas que sei, fruto de algumas reminiscências da infância. Queres saber como as aprendi? Tendo você algum tempo livre a perder, que me acompanhe então nas linhas abaixo; se a seriedade da vida te chama aos seus afazeres, despeçamo-nos aqui. Asseguro-te de que não perdes nada.

              Certa vez um amigo perguntou-me em tom de pilhéria, ou seriamente, não sei, se eu já havia sido uma criança. “Às vezes olho para você e penso que já nasceu com barbas...”. Ri da observação, apesar de não tê-la entendido muito bem, e na verdade nem fiz muito empenho em decifrar o chiste. Há coisas que é melhor não entender. Mas o fato é que sim, meu caro amigo, minha cara leitora, eu já fui criança e a historieta que aqui vai data daquela época, em fins do século passado.

              Fui criado em um ambiente religioso. Fui coroinha. Segurei muito missal, enchi a barriga de hóstias não consagradas, e vivia rodeado de anjos que me acompanhavam por todos os lados. Recordo-me que naquele tempo alguém me disse que Deus falava latim. “Latim, o que é isso?” – perguntei. “A língua que Deus fala”, insistiu o interlocutor, que certamente apenas repetia frase solta apanhada alhures. Pois fiquei com o tal latim na cabeça. Era no final do século, como já lhes disse, e internet era tão desconhecida da gente quanto o tal idioma de Deus. Perguntei ao meu pai: “é verdade que Deus fala latim?” Ele, após meditar um pouco, respondeu que achava que era isso mesmo; lembrou de que quando moço as missas eram todas em latim e até arriscou algumas palavras como “dominus vobiscum”. Então, era verdade... Deus falava latim. Escusado dizer que eu era religioso visto que já o confessei ao leitor, e como todo bom religioso queria as atenções de Deus todas sobre mim e, portanto, vi no latim a oportunidade para que as minhas orações fossem recebidas com prioridade pelo Todo Poderoso por falar-lhe a língua primeira do seu coração, à despeito de conhecer todas as outras, naturalmente. Um homem pode aprender bem vários idiomas, e um Deus sabê-los todos, mas certamente aquele que mais lhe soa bem aos ouvidos e afaga-lhe a alma é o seu idioma nativo, e eu havia descoberto a língua materna de Deus.

             Corri à biblioteca e sem hesitação disse à dona Zoraide, a bibliotecária, “quero um livro de latim”. “Ora, garoto, o que quer com latim? - interrogou-me com sincero interesse. “É uma língua bonita”, repliquei lembrando do “dominus vobiscum” que me soou tão belo, e sem querer contar a grande descoberta. Se cai na boca do povo e todos me inventam de rezar em latim, lá se vai a minha vantagem e a predileção almejada. “Não se fala mais isso hoje em dia, menino. É coisa lá do Império Romano. Coisa do passado. Deves aprender inglês que é língua do futuro”, prosseguiu a bibliotecária. Eu era um menino e as palavras passado e futuro não faziam sentido nenhum para mim. Vivia no presente e no presente calhava aprender latim. De todo modo, dona Zoraide disse que procuraria algum livro antigo; que voltasse em dois dias.

               A Terra girou duas vezes e lá eu estava a ter com a boa dona Zoraide. “Filho, o que consegui achar é isto: um livro de orações. Não há nada mais”. Só podia ser mesmo coisa de Deus que já me abençoava o alvitre. Escrevi com alegria o nome na ficha de empréstimo, e de lá saí com aquele livro velho a me renovar as esperanças de gozar os benefícios da intimidade com o Altíssimo. Passei os dias a copiar orações: o “Pai Nosso”, a “Ave Maria”, que ainda hoje trago na memória, e a “Salve Rainha”, que nunca me entrou na cabeça, seja em latim, seja em português. Meu pai ao ver-me tão pio e dedicado comentou com minha mãe: “este ainda me sai padre”. O que ele jamais soube é que por trás de tamanho devocionismo escondiam-se desejos profanos e comuns da idade, como um videogame, namorar com a Viviane, e ver o Palmeiras campeão brasileiro. “Pater noster qui es in caelis, sanctificetur...”  era recitado ao pé da cama com fé e devoção diretamente proporcionais aos erros de pronunciação.

              O videogame não veio, a Viviane enamorou-se do Ricardo e o Grêmio foi o campeão brasileiro daquele ano. Logo concluí que Deus não conhecia videogame, devido à gravidade do seu ofício que não lhe dispensava tempo para frivolidades; que o Ricardo havia descoberto o segredo do idioma e tinha melhor dicção no “sanctificetur nomen tuum”; e que o latim era ainda língua corrente no Rio Grande do Sul, ao contrário do que afirmara a bondosa dona Zoraide.

               Lá se vão duas laudas e lá se vai a sua paciência...

              Pois bem, cresci. Aqueles anjos se perderam no tempo que tudo devora. Hoje assombram-me alguns fantasmas estranhos que me ficam soprando ao ouvido coisas de passado e de futuro. Apesar da barba tão comentada e de tantos julhos vividos, ainda sou aquele garoto que não entende de passado e de futuro, e sinto terror todas as vezes que esses espectros maledicentes aparecem, posto que me roubam o presente. Decerto me querem fantasma também...

             Ontem, na madrugada insone, enquanto trocava os canais da tv, encontrei um programa em que um padre exorcizava fantasmas com pomposas expressões latinas. Lembrei-me do projeto pueril que aqui vos narro, e hoje bradei a frase cemiterial que iniciou o texto, perturbou o sono do gato, e levou-te ao google, minha devota leitora.

             Oh, que o padre da madrugada tenha razão! Que o latim que me falhou em atrair o favoritismo do Criador, possa ao menos arredar essas assombrações de volta às suas catacumbas e lá mantê-las per ominia saecula saeculorum. 

               Libera nos a malo,

                Amen.

Ps.: Esperavas um breve texto de tanatologia? Sinto enganá-lo, mas perceba que parte da culpa é tua. Poderias ter interrompido a leitura no primeiro parágrafo, como, aliás, sugeri. A morte eu não sei, mas a vida é farta em desilusões.